Contos & Encontros

Em coma

2008-04-10T10:04:00.003-03:00

Não é que não houvesse mais nada a falar. As palavras lhe borbulhavam nas pontas dos dedos, como uma dormência, uma letargia dinâmica. Com seus olhos fechados, ouvia conversas das mais variadas: a mulher que se preocupava em ir ao supermercado depois de sair do hospital, a filha que lhe acarinhava a mão e contava coisas que nunca ousara falar antes, o pai que nem imaginava que soubesse chorar, o amigo de tantos anos que lhe segredava um amor que sempre desconfiara e preferira não reconhecer, o sócio que queria saber as senhas, a prima que sentia não ter chegado antes, alguém que não conseguia descobrir quem era, mas que falava em despesas do plano de saúde, outro amigo que comia a enfermeira no quarto durante a noite, a mãe que não dizia nada e ele entendia tudo, todos misturados em sonhos.
Não conseguia decifrar muito bem o que era realidade ou não. Havia nas visitas alguns blogueiros, que lhe eram referências virtuais, mas que podia reconhecer em palavras de carinho que recebera em seu blog por anos a fio. No estado em que se encontrava, já não havia diferença entre virtual e real. Ele próprio se julgava digitalizado. Era como se tivesse ficado preso durante um upload.
Nas suas alucinações, procurava a imagem perfeita, o verbo ideal, o título para sua vida. Em vão. Estava em fading e tudo ficaria em branco. Não tinha mais espaço para misticismos. Nascera durante uma oração de sua mãe, fora batizado, crismado e casou. Com o tempo foi se distanciando do etéreo e tornou-se mais pragmático, mas não por isso menos humano. Agora, no fim da estrada, procurava uma luz. Talvez aquela que lhe referia os ideais ancestrais de seus genes, ou algum pedacinho de fé que lhe servisse de tocha na escuridão.

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Amigos, o Contos & Encontros está em coma. Talvez viva, talvez não. Não quer dizer que o autor não queira continuá-lo, mas não é possível manter a freqüência de postagens atualmente.

Ficam vivos seus dois irmãos: o Mini Contos Cotidianos e o irmãozinho mais novo, nascido ontem em parceria com Hemisfério Norte de Portugal, o Minimínimos.

Agradeço a todos pelos incentivos, dicas, apoio ou simplemente pelos seus olhares em visitas rápidas. Terão a chance de ler textos mais curtos nos blogues que continuarão.

Comum

2008-03-05T18:46:00.004-03:00

Como um céu que se estrela após o lamento da tarde que arde ao esconder-se da lua.

Como um par que gira de olhos cravados no brilho do olhar, sem ver o que tem ao redor.

Como um sonho que se estende pela madrugada abafada onde um cão ladra tão longe.

Como um beijo que cala a briga e instiga a lembrança de um momento bom.

Como um braço que abraça o ombro em abandono numa fria estrada de outono.

Como um sonho, tomo café, zombo de mim e tombo nas luzes que brilharam em outras manhãs.

Minicontos Cotidianos na Revista Veredas

2008-02-07T21:52:00.000-02:00

Amigos da blogosfera!
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Diariamente leio matérias e delas inspiro meus minicontos no blog MINICONTOS COTIDIANOS. Porém hoje, será diferente.
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Este blogueiro é matéria de uma das mais destacadas revistas de literatura, especialidada em minicontos e micronarrativas.
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Com imensa satisfação, gostaria de compatilhar a homenagem recebida da revista Veredas. Na sua edição 133, esse prestiagiado veículo, que há dez anos trata a literatura com o destaque merecido, concedeu-me a honra de estampar sua capa.
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A todos, deixo o convite para uma visitá, clicando aqui: VEREDAS
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Um agradecimento especial a Ana Mello, assídua leitora do blog, uma das editoras da revista.
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Férias

2008-02-05T16:02:00.000-02:00

Este blog estará de férias até o final de fevereiro!

Outro lugar fora de mim - parte 6

2007-12-28T08:15:00.000-02:00

De sua poltrona passou a vigiá-la. Cabelos negros, extremamente lisos, vistos de costas não eram capazes de ocultar o brilho verde-mar-do-caribe dos seus olhos. "Flush". Se ela não sabia o que era isso, teria sérios problemas com a língua em Nova Iorque. Será que ela ficaria na cidade ou seguiria para outro lugar? Só em pensar em habitar a mesma cidade que ela, causou-lhe um arrepio. Poderia encontrá-la em qualquer esquina perguntando o que era "flush". Imaginou dificuldades piores com o "push".

Era alta. Sua cabeça sobressaía entre os ocupantes das poltronas que os separavam. Ficava constantemente olhando pela janela, talvez pensando que aquele mar lá embaixo tinha a cor de seus olhos. Pensou em levantar-se e ir até lá explicar-lhe os segredos do idioma de Shakespeare e dizer que poderia defendê-la dos infortúnios que a esperavam entre o East e o Hudson River, mas não. Permaneceu ali hipnotizado pelo novo objetivo de deste lado de sua vida: reencontrá-la.

Estava numa outra dimensão. Nem escutou os sinais para colocar o cinto. Precisou que a comissária viesse até ele para alertá-lo. Será que ela havia entendido? Pensou alto ao que o senhor ao seu lado resmungou: "Pardon?".

A aterrizagem foi suave e em pouco tempo todos já se erguiam de seus lugares. Não houve tempo hábil para aproximar-se e descer do avião junto dela. Uma horda de pessoas idosas - seria uma convenção da terceira idade? - enfilerou-se no corredor que, se corresse, levaria até ela. Viu-a erguendo-se - como era alta! - sorrir para as duas pessoas que compartilhavam a fileira - como era lindo aquele sorriso! - e feito princesa ter o caminho desobstruído para sua passagem. Eduardo sentou-se e aceitou seu destino.

Cinqüenta e oito velhinhos depois, pode levantar-se e deixar o avião. Na chegada à imigração percebeu que ela passou sem esforço e sem inglês. Não havia muitas perguntas que fizessem a mulheres lindas. Por sua vez, depois de quase vinte minutos de espera, teve que dar uma entrevista a uma senhora negra de meia idade, extremamente distante nas palavras e próxima num hálito de Mac Donalds recém admitido entre seus excessos volumosos do quadril.

Já havia perdido a esperança de revê-la - que idade teria, o que faria na cidade? - quando chegou ao ponto de táxi e a encontrou novamente.

- Que bom que tu chegaste! Estava te esperando! - disse ela num gauchês perfeito - Como faço para chegar à Quinta Avenida?

-continua-

parte 1

parte 2

parte 3

parte 4

parte 5

imagem daqui

Outro lugar fora de mim - parte 5

2007-12-18T18:30:00.000-02:00

Ao contrário do que imaginava, a semana passou rapidamente. Conseguiu cancelar o contrato de aluguel, ligou para alguns conhecidos e enviou alguns pertences para a família, no Paraná. Seu vôo estava confirmado para aquela noite, sexta-feira. Chegaria no sábado em Nova Iorque, iria até o apartamento que a empresa reservava para novos contratados de outros países e na segunda-feira se apresentaria no escritório. Aproveitou as poucas horas que sobraram durante a semana para conhecer a cidade virtualmente, assim como a empresa. Pelo site que visitara seria o melhor lugar do mundo, com todos os benefícios e planos de ascensão profissional. Imagens de um escritório amplo, com vista para o Empire States. Depois de tantos anos, finalmente Eduardo estava com alguma perspectiva à frente. Lenice ia se apagando de sua memória à medida que ele se interessava mais pela aventura que decidiu embarcar.

Sua poltrona era a 38F. No meio do avião, poltrona central na fileira que ficava no meio da aeronave. Era realmente muito estreita e em ambos os lados duas pessoas acima do peso lhe deixavam mais prensado ainda. De um lado uma simpática velhinha que contou a vida de todos os filhos e netos durante boa parte da madrugada, até tornar-se antipática. Do outro um rapaz muito alto, de pernas compridas, que obrigatoriamente ficavam abertas e, por conseqüência com o pé para o seu lado. Não falou nada durante a viagem, mas pode ver uma enorte tatuagem no braço peludo, que dedilhava no suporte da poltrona alguma música que escutava no fone de ouvido.

Quando já era quase de manhã, levantou-se de seu lugar e foi até o banheiro. Estava ocupado. Esperou um pouco até que a porta se abriu e teve uma visão que deixou-lhe atordoado. Uma linda e loira mulher, quase tão alta como ele, talvez 1,80 m, no máximo dezoito anos, que lhe sorriu e confessou:

- Desculpe, moço. O que é "flush"?. É a primeira vez que viajo de avião...

Eduardo emudeceu por alguns instantes e, ao vê-la cerrar seu sorriso, abriu o seu.

- Não se preocupe... - Não conseguiu dizer mais nada.

Ela andou até sua poltrona que ficava na primeira fileira, de frente a parede, onde acomodou-se junto à janela e ficou admirando o sol nascer como uma menina no primeiro dia de férias.

-continua-

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imagem daqui

Outro lugar fora de mim - parte 4

2007-11-19T17:48:00.000-02:00

De certa forma a saída da empresa foi frustrante. Imaginou que tentariam lhe fazer alguma proposta que mudasse seus planos, ou que perguntariam sobre seu futuro. O que ouviu de seu chefe é que ele já havia notado um certo desinteresse de sua parte pelo trabalho. Liberou-lhe na mesma hora, sem nem mesmo passar as tarefas para algum colega. Voltou a sua mesa, recolheu alguns pertences, transferiu alguns arquivos para o provedor particular, deletou algumas informações do PC e, antes mesmo de despedir-se dos colegas, seu chefe voltou à mesa num sorriso e pediu-lhe a carteira do convênio médico com um sorriso tão frio como o que dá a faxineira quando ela pede para limpar o seu lixo.

Quis ligar para sua família para comunicar sua decisão e que não deveriam mais ligar para a empresa, porém a senha do telefone de sua mesa acabara de ser bloqueada. Despediu-se um a um e, na porta do grande salão onde as mesas alinhadas como um engradado estavam espalhadas, quis acenar para todos numa despedida. Em vão. Todos já estavam novamente envolvidos em emails, telefonemas, cafezinho ou, alguns, em conversas reservadas sabe-se lá sobre o quê.

Saiu do prédio, disse adeus ao porteiro, que ficou desconfiado da simpatia explícita, tão incomum nas grandes cidades.

Quando estava na rua, a uma quadra do mar, não resistiu e foi até lá. O tempo estava nublado e uma garoa disfarçava o Rio de São Paulo. Não. Hoje não era dia de nostalgias ou depressão. Tinha muito a fazer. Passou numa loja ali perto, comprou mais uma mala para juntar as que já tinha em casa, fechadas. Com a mala vazia, tomou um táxi e foi para seu apartamento. Talvez ainda conseguisse cancelar o contrato de aluguel, haja visto que recém o alugara desde que Lenice lhe deu um ponta-pé na bunda.

Sexta-feira era o vôo. Se fosse antes, melhor. Não tinha mais o que fazer por ali.

-continua-

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imagem daqui

Outro lugar fora de mim - parte 3

2007-11-14T23:23:00.000-02:00

- Alô? Boa noite, Dona Ester... Sim, sou eu, Eduardo... Tarde? Nem reparei... Desculpe. Lenice está? Não?... Que pena, precisava falar com ela... Ela volta que horas?... Viajando?... Paris? como Paris, ela morria de medo de de avião... Nem a Porto Seguro quis ir comigo!... Navio? Como, navio?... Transatlântico? Existe ainda?... Lua-de-mel?... Não, Dona Ester, nada importante. Desculpe acordar-lhe a essa hora.

A noite foi longa. Não era um sentimento de perda que lhe abalava. Era mais, era misericórdia de si próprio. Não a amava ao ponto de chorar uma paixão perdida. Seu sentimento era de traição. Não no sentido de amor traído: era de não conhecer a pessoa com quem convivera por três anos. Nunca falaram em casar, embora já morassem praticamente juntos desde fevereiro retrasado. No carnaval, ela veio passar a noite no seu antigo apartamento em Ipanema e foi ficando. Quando viu, passou o tempo, já haviam se mudado para outro maior "onde ela pudesse ter seu estúdio". E, há duas semanas, ela o jogou porta a fora. Até sentiu-se aliviado, ele nunca faria isso e acabaria passando anos com ela sem dar-se conta. E ela, que nem de avião andava, estava agora trepando com outro em alto mar, rumo à Paris.

A manhã já se aproximava, e entre as caixas que nem havia aberto ainda, encontrou a sua carteira profissional. A mala de roupas de inverno nem seria aberta. Naquela manhã ainda, pediria demissão em caráter irrevogável. Na semana seguinte embarcaria para Nova Iorque. E se visse algum grande navio lá do alto, gritaria a todo pulmão que Lenice roncava, que seus quadros eram medíocres e que... e que... Poxa, Lenice, há quanto tempo você já dormia com esse cara?

-continua-

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imagem de João Palmela, Portugal

Outro lugar fora de mim - parte 2

2007-11-06T17:47:00.000-02:00

A semana passou correndo. Ultimamente, os fins de semana lhe pareciam longos e os dias de trabalho eram curtos demais. Logo estaria novamente sozinho em casa com saudades não sabia nem de quê.

Na sexta-feira, antes de sair do trabalho, entrou a mensagem. Sim, seu currículum fora aprovado: "There is a job available matching to your skills", dizia em negrito.

Nova Iorque. Preferia o Vale do Silício, Vancouver, Salt Lake City... Nova Iorque... Por quê não?

Olhou no fundo da gaveta e lá estava seu passaporte. A viagem de trabalho de dois anos atrás a Miami para trazer aqueles chips indianos tinha servido para alguma coisa.

Pensou em ligar para a ex-namorada. Talvez parecesse um ultimato. Diria que se ela não voltasse para ele, iria embora, que estava tudo arranjado... De quê adiantaria, pensou, ela tinha outro... mesmo assim ligaria à noite. Não que morresse de amor por ela, não por ela ter jogado seus planos escada abaixo, com sua escova de dentes, CD's, livros e até o anel de família que sua mãe tivera a audácia de dar-lhe quando esteve no Rio.

There is a job available, leu de novo...

Lenice, vou embora do Brasil... não adianta pedir... não, Lenice, agora é tarde... como Lenice? Quer voltar? Mas, agora... Como ir junto? Ah, Lenice... Tinha tudo planejado. Ligaria às dez. Assim ela não dormiria e passaria a noite pensando nele. Perfeito! Maquiavel reviraria no túmulo.

- continua -

parte 1.

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parte 6

imagem de João Palmela, Portugal

Outro lugar fora de mim - parte 1

2007-10-29T18:25:00.001-02:00

Foi num fim de tarde, no trabalho, que recebeu aquele email promocional. Estavam selecionando profissionais com curso superior para trabalhar no exterior. Esteve por deletar mais um spam, porém seu dedo travou-se e não permitiu o descarte. Resolveu clicar no link e conhecer mais detalhes.

A proposta lhe pareceu interessante: salário, experiência, aventura. Lembrou-se da ex-namorada, que há duas semanas o trocara por outro; abriu a gaveta e olhou seu envelope de pagamento que, convertido em dólares, daria um terço do que estavam pagando; pensou nos seus pais que viviam noutra capital e, portanto, via pouco; amargou a memória com a constante aridez que eram suas datas festivas; tentou não pensar na depressão que volta e meia lhe roubava o sono.

Enviou seu curriculum na mesma tarde.

-continua-

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imagem daqui

No ar: bola de fogo - Capítulo 7

2007-10-22T18:10:00.000-02:00

imagem daqui em homenagem aos mortos do acidente da TAM em São Paulo, no dia 17/07/2007

O beijo arrebatou o instante. O ruído da aeronave descendo tornou-se um zumbido distante. A boca quente e macia moldou-se à sua e seus olhos cerrados abriram-se para imagens coloridas: tinha os olhos na boca. Suas mãos abrigadas em Itamar deixaram-se envolver pelo carinho para depois, suavemente, subirem pelo braço até alcançarem a face que imediatamente tornara-se tão familiar. Sentiu que o avião tocava o solo, seu corpo balançava, mas permanecia presa naquele momento como se fosse eterno. Prolongaram-se os segundos até que uma curva repentina a fez abrir os olhos, pensar na filha em Porto Alegre dizendo"te amo", lembrar-se de sua mãe com seu olhar de zelo, e sentir que não haveria mais tempo para amar antes que tudo acabasse numa bola de fogo.

Itamar sentiu que nunca havia sido feliz: felicidade era aquela boca na sua, aqueles olhos fechados que via junto aos seus, abertos e curiosos para não perder nada da cena que lembraria para o resto de seus dias. Sentia os lábios macios e envolventes que queria ter sempre junto de si. Arrepiou-se com a mão carinhosa que subia pelo seu braço até brindar-lhe com um toque suave em seu rosto. Teria sorrido se não estivesse ocupado com o primeiro beijo do resto de sua vida. Quando aeronave tocou em São Paulo, numa fração de segundos viu-se com ela entra os braços, saindo dali, tomando um táxi para começar a viver. Porém o avião não parou, continuou a invadir a chuva, a correr como se fosse um coração em disparada, e isso ele sabia o que era. Quando a curva jogou Joelma definitivamente sobre ele, não houve tempo de dizer que a amava. Viu-lhe aflita e entendeu o amor. Por trás de Joelma, via tudo correndo pela janela: faíscas, carros, o tempo. Lastimou todas as vidas que, como a sua, poderiam ainda ter vivido uma linda história de amor.

No ar: verdade - Capítulo 6

2007-10-06T10:22:00.000-03:00

imagem daqui - o vôo 3054 da TAM se aproxima de São Paulo

O sol já se fora e o último clarão no horizonte iluminou a massa cinzenta que cobria a paisagem, antes que os pingos de chuva começassem a esconder a visão. Joelma teve um arrepio e seu corpo todo vibrou. Estavam se aproximando de São Paulo e chovia na Terra da Garoa. Itamar lhe segurou a mão e ela se sentiu abrigada em sua ternura. Uma onda de calor se espalhou pelo corpo e se acomodou no coração. Ela olhou ternamente para ele e falou o que sentia, sem importar-se em conter palavras. Nunca tivera relações relâmpago com alguém, mas logo que o viu sentiu como se sempre o conhecera e tinha urgência de amá-lo.

Itamar a viu olhando à janela do avião e observou que seus cabelos lhe encantavam e quase os tocou. Sentiu um suspiro que combinava com a paisagem de fim do dia e reparou na grande formação de nuvens que encobria São Paulo na chegada e que em seguida pontilhou o vidro como se fossem lágrimas. Viu que ela estremeceu levemente e num impulso, sem sobre-aviso lhe segurou a mão. Ela se deixou acarinhar, virou o rosto para ele e sob os olhos mais sinceros que já viu em todo mundo e em todas as mulheres, recebeu as palavras sempre desejadas, muitas vezes repetidas sem emoção, ou que nunca são ditas. Ela abriu mais os olhos verdes inundados de mar, mordeu levemente o lábio inferior e libertou seu coração. Seria capaz de amá-lo como se estivesse à espera dele por toda sua vida.

No ar: planos - Capítulo 5

2007-09-26T18:10:00.000-03:00

imagem daqui - O mesmo sol que iluminou o vôo 3054 da TAM antes de espatifar-se em São Paulo

O sol que se punha era uma chama que inflamava o céu e atravessava a nave onipotente. Ficava por trás de Itamar e Joelma abrigou-se em sua sombra para ouvi-lo falar. Ele falava de planos que tinha para o futuro, mas ela só queria saber que planos ele teria para essa noite. O sol teimava em fugir de trás de seu rosto e inundava seus olhos atentos. Ela não ousava interromper sua voz e flanava seus pensamentos junto aos dele num delírio que ainda não conhecera.

Itamar sentiu a presença imponente do sol que se escondia no horizonte e entrepôs-se entre ela e o astro, sem deixar de vez por outra deixá-lo inundar os olhos dela para vê-los brilhar em seu verde esmeralda, feito o mar nos trópicos. Falava das férias que gostaria de passar no Nordeste do país e preferiu não confessar que já os imaginava juntos andando na areia branca e comparando a cor do mar com seu olhar. Então diria que planejara o passeio naquele entardecer entre Porto Alegre e São Paulo quando se conheceram. Conteve-se para não beijá-la de surpresa; esperava mais que um instante. Dela queria todos, até o último minuto de sua vida.

No ar: crepúsculo - Capítulo 4

2007-09-17T18:04:00.000-03:00

imagem daqui - Porto Alegre, de onde partiu o vôo 3054, da TAM.

Sentada na poltrona rente à janela, pela primeira vez ela não temeu a decolagem. Seus olhos estavam hipnotizados nos dele. Via tudo: o faiscar em sua direção, o dilatar das pupilas quando ele sorria, a barba cerrada que delatava uma manhã apressada, a forma como gesticulava tornando mais encantadora cada passagem que lhe contava. Do alto de Porto Alegre, ainda deu uma última olhada para o chão onde com certeza, neste instante, sua pequena menina olhava para céu e apontava: "dorme com Deus, mamãe!".

Estava ao lado dela já se passavam trinta minutos. Na pequena escotilha o céu sumia e dava lugar a um horizonte em pôr de sol. Falou-lhe que fora a primeira coisa que lhe contaram sobre Porto Alegre quando veio parar ali. O rio derretendo o sol, queimando o céu em tonalidades rosadas, vermelhas, nas mais lindas que é possível anoitecer. Os olhos dela guardavam lágrimas que não eram tristes: era o brilho líquido de quem presta atenção e devolve em sorrisos e comentários inteligentes. Chegou a querer segurar sua mão, para sentir se a textura era exatamente como parecia que pudesse ser. Enquanto ela virou para espiar a cidade e falou-lhe da filha, quis tê-la para sempre perto dele ao adormecer.

No ar: palavras - Capítulo 3

2007-08-20T18:36:00.000-03:00

imagem daqui Aeroporto Internacional Salgado Filho, Porto Alegre, de onde partiu o vôo 3054, da TAM.

A caminho da aeronave estavam lado a lado. Joelma já falara da ida repentina, da filha com a avó, do trabalho de arquiteta para uma grande empresa. Falara também de sonhos, de projetos de vida, de lugares que costuma ir, de livros e de cidades. Em menos de vinte minutos falara mais que costuma falar num dia. Era como se ele fosse alguém que não havia visto há muito tempo, ou que esperara encontrar um dia para poder contar.

Itamar estava extasiado. Poderia ser o perfume, o cabelo, os olhos, os movimentos suaves, o sorriso, a voz que lhe era como música. Contara-lhe das vezes que perdeu o avião, inclusive hoje, pois deveria ter ido num vôo antes, contara-lhe do trabalho que o fazia ir semanalmente a São Paulo por conta da agência de publicidade, contara-lhe do que gostava, do que queria, do que sentia e estava para falar do que já amara quando olhou bem nos olhos dela e descobrira que nunca havia amado antes.

No ar: sorrisos - Capítulo 2

2007-07-25T14:01:00.000-03:00

imagem: Aeroporto Internacional Salgado Filho, Porto Alegre, de onde partiu o vôo 3054, da TAM.

A sala de embarque estava cheia. Passageiros de vários vôos duelavam por poltronas, sem saber por quanto tempo esperariam. Nada adiantara chegar cedo: Joelma apoiou-se na coluna, próximo a um enorme vaso onde uma planta raquítica sobrevivia. Abriu seu livro, pensou na filha e passou-lhe pela memória a imagem de Bruno, seu ex-marido que agora estava na China. Bruninha com seu pai distante... Sentiu-se culpada, fechou o livro que nem lera a primeira palavra e rodou seus olhos pelo ambiente. Com freqüência via em outros homens o rosto de Bruno, como se fosse uma imagem que vagava permanentemente em sua memória. Porém, quando Itamar se aproximou com um sorriso e um bombom na mão, a figura desfez-se de imediato e, como se sempre o tivesse conhecido sem nunca tê-lo encontrado, entregou seu sorriso.

Itamar havia perdido o seu vôo, mas como isso era tão normal para ele, nem se incomodava. Sabia que a funcionária da companhia já asseguraria sua poltrona, conforme havia combinado há quase dois anos de vôos semanais a São Paulo. O lugar ao lado de Joelma não foi por sua interferência e pedido. Quis o destino acomodá-los juntos. Não foi difícil percebê-la em pé na lateral da sala. Com um livro na mão, o cabelo liso e longo que emoldurava um rosto alvo e de traços delicados, lá estava ela. Aproximou-se, sorriu. Ainda sobrara um bombom que tinha guardado para o vôo, mas achou melhor investi-lo numa apresentação diferente. Quando ela lhe retribuiu o sorriso pode perceber os olhos verdes e brilhantes flanando sobre a voz delicada, que num sotaque porto-alegrense, disse:
- Obrigada, estranho!

No ar: perfume - Capítulo 1

2007-07-19T09:08:00.000-03:00

imagem: Aeroporto Internacional Salgado Filho, Porto Alegre, de onde partiu o vôo 3054, da TAM.
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Joelma lia seu livro na fila do check in do aeroporto. Chegara com antecedência, mas enfrentava a fila com naturalidade. Passava seus olhos pelas páginas, mas volta e meia seus olhos se perdiam nas linhas e seu pensamento fugia para Amanda, sua pequena filha que ficara na casa da avó. “Mulheres separadas se adaptam”, havia dito à chefe antes da viagem inesperada à São Paulo.

Itamar veio correndo e já estavam chamando seu vôo quando chegou ao balcão da companhia aérea. Viu Joelma na fila e se encantou. Sentiu o perfume e esqueceu-se da correria que fizera para chegar ali. Ao ser atendido, a funcionária lhe sorriu como de costume, afinal estava acostumada a vê-lo todas as terças-feiras no mesmo vôo. Ele lhe trouxe o bombom de sempre e disse: “Me põe ao lado dela”. A senhora piscou-lhe de volta, agradeceu o bombom e disse: “tenha uma boa viagem, senhor”.

Olegária vem aí

2007-07-15T16:52:00.000-03:00

Em frente à televisão, ela assistia à novela. Olhos atentos, neurônios sintonizados, emoções vibrando pelo desenrolar da estória. Mas sua história pode ser muito mais interessante...

OLEGÁRIA QUER FALAR

Veja o lançamento no novo blog de Sílvio Vasconcellos (Contos & Encontros) e de Lu Cordeiro (Nas Esquinas da Farme), dia 25/07/2007.

Vá lá conferir!

In-versa-mente

2007-06-23T11:43:00.000-03:00

imagem daqui

De frente ao penhasco ela mira o sol que se apaga no mar. É a última pedra que a detém, um passo antes do fim. Volta-se para trás e neste ponto o escritor nota a personagem a observá-lo. Seus olhos vermelhos, chorosos, fundos e amargos, dirigem-se diretamente a ele. Por um instante o criador contempla a criatura e sua aflição. Ele não sabe mais quem determinará o passo seguinte: ela a olhá-lo, condena-lhe pelo passado que a deu. Ele tenta disfarçar perante a tela a imagem que lhe chama os olhos. Ele vê o passo que segue, mas não ousa escrevê-lo. Desvia os olhos dali e sente a culpa de um deus perante a alma perdida. Ela recua da pedra e vem em sua direção. Já não é mais ele que governa a cena. Ela se aproxima e por instantes fica desfocada, como se já não pertencesse à cena. Ele tenta parar sua digitação, mas ela o impulsiona a dedilhar cabisbaixo, de olhos presos às letras brancas em teclas negras a sua frente. Ela, ainda lacrimosa, abre um sorriso instigante e balbucia as duas palavras que apesar de separadas dizem tudo: “por quê?”. Ele sabe que ela está ali e mantêm-se de cabeça baixa. Já não é mais ele quem dirige o roteiro. A presença dela que lhe impulsiona. Por instantes quer matá-la, atirá-la no penhasco; seria capaz de inverter o pôr de sol e fazê-lo novamente subir, afinal era ele que escrevia e poderia fazer como bem quisesse. Mas, não. Agora era ela que jogava seus olhos sobre cada movimento que ele fazia. Não andaria de volta ao penhasco, não saltaria, não morreria. Entraria por entre as pontas dos dedos e se incorporaria no seu criador.
Agora ela está diante do teclado e olha adiante o penhasco vazio. Vê que o sol parou e o substitui por uma lua prateada que encrespa o mar. Pede a brisa de lá para balançar seus cabelos, que antes o escritor não foi capaz de descrever. Seus cachos dourados balançavam do vento que soprava da tela. No penhasco vazio surge um homem assustado que se vira pra trás e pede em súplica um leve impulso para jogá-lo ao mar que ela acaba de transformar numa nuvem suave que o ampara durante sua queda. Quando ele já não entende mais a singela paisagem trocada por ela, passa afundar nos flocos de algodão e morre devagar, sem saber onde está.

Isso já é outra história - 4

2007-06-12T07:57:00.001-03:00

Desafiando a história escrita esse blog resolveu reescrevê-la.
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Como esconder um camelo numa plantação de cevada

Antes mesmo de derrubarem as torres gêmeas, Bin Laden já havia visitado a tríplice fronteira, na casa de seu tio, em Ciudad del Este. Quando Bush mandou invadir o Afeganistão e o Iraque, Bin Laden já estava no Brasil. Cortou a barba, tirou o turbante, aprendeu a cantar umas músicas típicas na esperança de se parecer com um brasileiro nato. O que ele não contava era com o empresário que o viu cantar num karaokê em Foz do Iguaçu. Ele ainda tentou disfarçar tomando cerveja, coisa que qualquer ortodoxo não faria, mas não adiantou. Quando lhe perguntaram o nome ele disse Isaac, agora já tentando parecer judeu. O caçador de talentos disse que Zeca soava melhor. Para manter o disfarce ele aceitou. Enquanto o filho de Golias o procura no deserto, ele se afoga na cerveja no país onde beber dá status e mata mais que qualquer guerra, mas... isso já é outra história.

Isso já é outra história - 3

2007-06-05T10:18:00.000-03:00

Desafiando a história escrita esse blog resolveu reescrevê-la.

Johnny French

No começo era para ser uma seqüência do filme Johnny English que seria rodado na França, porém o ator Rowan Atkinson acabou sendo convidado a realizar um reality show, incorporando o personagem, que segundo o script, iria candidatar-se a presidente da república, sob o nome de Nicolas Sarkosy. Ainda não está definido em que país se passará o terceiro, episódio, mas... isso já é outra história.

Isso já é outra história - 2

2007-05-30T09:44:00.000-03:00

Desafiando a história escrita esse blog resolveu reescrevê-la.

Tal pai, tal filho

Todos sabem que o presidente americano é um comediante frustrado. O que ele não sabe é que traz em seus gens a comédia. Durante a lua-de-mel de seus pais, no Rio de Janeiro, sua mãe teve um affair com um comediante brasileiro e levou consigo o futuro senhor da guerra. Mas isso já é outra história...

Vídeo & Verso

2007-05-29T16:20:00.000-03:00

Nasce um novo blog de poesia em movimento.

Confira:

Vídeo & Verso

Enfrentando a inquietante paralisia que ocupa o verso da poesia

Isso já é outra história - 1

2007-05-24T10:13:00.000-03:00

Desafiando a história escrita esse blog resolveu reescrevê-la.

Che Guevara não morreu

O argentino Che Guevara, acometido por uma diarréia, não pode ir para o interior da Bolívia e mandou um amigo cubano em seu lugar. Morto em emboscada, manchete no mundo todo, a foto do sósia foi vista pelo amigo Che, que repousava num hospital em La Paz sob codinome de Odair José. Após o primeiro choque, resolveu aproveitar a chance que a história lhe deu e fugiu para o Brasil, onde tornou-se cantor brega e fez sucesso com a música “Pare de tomar a pílula”. Mas isso já é outra história...

Carolina quer falar

2007-05-14T17:53:00.000-03:00

imagem daqui

- Oswaldo, és tu?

- Sim, Carolina, sou eu...

- Que saudades, Oswaldo...

- Não fales muito, descanses.

- Preciso falar, Oswaldo. Tenho tanto a te dizer.

- Mas tu precisas repousar.

- Oswaldo, sempre te amei.

- Carolina...

- Não fales nada, Oswaldo. Eu não queria ter te deixado...

- Mas...

- Naquela noite, ao final do baile, quando meu pai nos pegou...

- Carolina...

- Preciso falar, por favor. Naquela noite eu não devia ter aceitado que ele me mandasse para tão longe. Eu fui sofrendo, pensando em ti o tempo todo...

- Mas Carolina, querida...

- Nada mais na minha vida importou. Eu queria ter voltado, te abraçado, ter tido filhos contigo, viver minha vida toda ao teu lado...

- Carolina, tu voltaste... Nós casamos, tivemos filhos, netos, até dois bisnetos, que levam teu nome e o meu.

- Não pode ser...

- Assim foi.

- Não lembro de nada, só que te amava muito.

- Assim ainda é, querida. Nós vivemos juntos todos esses anos.

- É?

- Sim, querida.

- E o Duarte?

- Que Duarte?

- Do seu Timóteo, da padaria. Eu não casei com ele?

- Com o prefeito?

- Não sei, só lembro de estar com ele no depósito.

- Carolina?

- Noites e noites... Será que sonhei?

- Ele está ali na sala, esperando para te ver...
- Ah, o Duarte...
- Mas Carolina, e eu? E nosso amor?
- Nosso amor deve ter sido maravilhoso, querido, mas o Duarte... Ai, ai, com Duarte era uma coisa de carne, entende?... Oswaldo, onde eu estive?

- Faz anos que tu tens estado ausente, sem reconhecer ninguém. Pelo visto agora estás te lembrando mais do que na vida toda lembrou de mim!

- E a Selma?

- Tua prima?

- Sim. Tenho saudades dela...

- Ela morreu há mais de trinta anos.

- É? Que pena... Mas nós aproveitamos...

- Garanto que até ela sabia... Tua maior amiga... Meu Deus, Carolina... Eu era corno por tanto tempo?

- Dormíamos junto tantas vezes...
- O quê? Com a Selma?... Na infância, suponho...

- Que nada! A gente se beijava, experimentava tudo... Lembro e me arrepio até agora... Aquelas tardes na praia, os cursos que inventávamos... Ah, a viagem à Europa que tu nos deste...

- O que? Carolina, tu não estás bem. Acho que eu também não estou muito bem. Preciso de ar... E tu descanses, Carolina, tu estás tendo alucinações. Deves estar cansada demais...

- Meu corpo pode estar se indo, mas de repente tudo está claro como se fosse um filme em tecnicolor...

- De ficção, espero.

- Não, Oswaldo...

- Mas a gente viveu juntos tanto tempo e eu nunca pensei que...

- Oswaldo, querido. Todos temos nossos segredos. Tu mesmo...

- Eu o quê?

- Sim, eu te vi e sofri muito.

- Como assim?

- Com a Dulce.

- Tua irmã?
- Sim. E madrinha de nossa filha mais velha... Ah, e com a Dorotéia.

- A empregada... Como tu sabias e nunca me falou nada. Por quê?

- Oswaldo, Oswaldo... Não me peças respostas agora. E teve mais...

- Me perdoe, me perdoe!

- Já te perdoei a tempo e da melhor forma possível.

- Carolina, tu não queres descansar?

- Lembras do Adolfo?

- Que Adolfo?

- O Adolfinho.

- O filho de minha irmã, meu afilhado?

- Sim.

- Não me diga que...

- Aham.

- Carolina??

- Ah, Oswaldo, nós fomos tão felizes...

- Carolina, tu vais descansar agora, por bem ou por mal!

Noite

2007-05-08T07:29:00.000-03:00

publicação original: 17/05/2006

[Starry Night - Vincent van Gogh]

Ela fechou os olhos e despertou. Ao seu lado, deitado em decúbito, aquele homem negro, de contornos definidos e o rosto virado para ela, deixando-lhe a pele aveludada ao seu alcance. Seu corpo exalava o odor do amor recente e facilmente lhe convidaria para lamber-lhe inteira, depois que um sorriso alvo e voz em sussurro lhe dissesse o quanto lhe amava.
Abriu os olhos e adormeceu. Ao seu lado, ele deitado com sua barriga peluda para cima, que sobrepunha à cueca escondida entre suas dobras. Seu corpo exalava um bife acebolado, um croquete da padaria, uma cachaça há muito tempo envelhecendo no seu próprio barril de cintura. Entre um ronco e outro, gemia como se lhe convidasse a vomitar.
Levantou-se da cama, acendeu um cigarro e foi à janela procurar um espaço para jogar-se.
Ele cerrou seus olhos e acordou-se. Ao seu lado, respirando suave, reinava estendida em seus lençóis aquela mulher de cor de canela, de seios firmes e carnes bem dispostas. Assim, deitada de lado, não disfarçava a curva do desejo que se estendia entre sua cintura e seu quadril, descendo pela coxa, deixando a vista seu tufo de veludo que parecia pulsar de desejo. Tirar-lhe desse encanto seria somente para trazer-lhe o gozo num corpo que vibrava ao simples acariciar de sua pele. Ansiou por vê-la sorrir e sem abrir os olhos, debruçar os lábios contras os seus.
Ergueu as pálpebras e desvaneceu-se perante a vista trágica daquele corpo branco, quase azulado de uma pele que mal cobria os ossos que agonizavam perante seu aroma de cigarro recém fumado. A carne murcha, pele vincada e um cenho sisudo, mesmo adormecido, poderiam fazer-lhe morrer de susto a qualquer madrugada. Entre um resmungar e outro, tossia num tom grave que só os fumantes moribundos atingem.
Saiu da cama, buscou o chinelo, foi até a cozinha e tomou um trago, na esperança de morrer engasgado.
A noite confunde o sonho, mas não afugenta o medo do escuro que habita quem entrega a vida ao pesadelo.

Bom dia, meu velho!

2007-04-19T13:00:00.000-03:00

[Post original em 24/02/2006]

Quando acordou de manhã, havia uma velha deitada ao seu lado na cama. Ela emitia sons estranhos e seus traços lembravam sua sogra. Não, não poderia ter bebido tanto na noite anterior para ter acabado nos braços de sua sogra!
Levantou-se com dificuldade, como se seu corpo pesasse toneladas, procurou seu chinelo ao lado da cama e encontrou umas pantufas surradas que lhe aqueceram os pés.
Devagar e apoiando-se nos móveis chegou até o banheiro, onde molhou seu rosto, esfregou seus olhos e mirou assustado o espelho. Susto! Havia envelhecido quarenta anos: sua barba por fazer era branca numa pele flácida que lembrava seu avô; tufos de cabelos grisalhos saíam de suas narinas e ouvidos como se tivesse engolido um gato; suas mãos, agora as via melhor, tinham marcas marrons e avermelhadas, sobre uma pele murcha que deixava seus tendões sobressaírem-se feito cordas grosseiras de um velho violão; abriu seu roupão perante o espelho e quase caiu para trás. Estava aprisionado dentro de um velho corpo, com longos pêlos brancos pelo peito e pela barriga feita de peles caídas sobre seu sexo, que nem mais poderia ser chamado assim. Suas bolas pareciam estarem tão pesadas que afundavam no vazio que era seu entre-pernas.
Voltou para o quarto e olhou aquela que parecia ser sua sogra, que nesse momento apanhava seus óculos no criado mudo e dizia:
- Adalto, meu velho, por que levantaste tão cedo?
Ele reforçou a suspeita que fosse sua sogra e sem jeito tratou de sair do quarto.
A casa era a mesma, mas possuía também rachaduras que lembravam rugas pelos cantos. Andou até o quarto dos meninos e o encontrou igual, com as mesmas flâmulas pelas paredes, um pôster do Che Guevara e uma faixa com uma canção do Ataualpa Yupanque “Yo tengo tantos hermanos...”. Parecia tudo normal, até demais... como se tivesse sido abandonado há décadas, porém mantido feito mausoléu. A mobília empoeirada parecia ter sido esquecida, para alegria das teias de aranhas que se multiplicavam nas alturas. Em frente ao quarto, seguindo pelo corredor, o tapete de tão pisoteado, criara um trilho até a cozinha, onde agora ele se dirigia.
Chegando lá, a geladeira amarelada, o fogão, a mesa eram os mesmos com os mesmos traços amarrotados de seu corpo. As cadeiras estavam forradas, com um pano de estampa antiga, já puído.
Quis abrir a janela, porém havia novas trancas, como se quisessem aprisioná-lo naquele lugar. A porta estava chaveada, mas não teve dificuldade em sair ao quintal.
A grama crescida, sem flores e as paredes de três edifícios que cercaram seu quintal deixavam um ar lúgubre como se fosse o fundo de um cemitério de um filme antigo de Bela Lugosi.
Procurou seu cão, assobiou, chamou pelo Rex e nada. Olhou para trás e lá estava aquela mulher:
- Adalto, você chamou pelo Rex? Ele morreu há trinta anos meu velho.
Aquela intimidade lhe permitiu encontrar dentro daquele corpo mirrado da sogra, sua mulher atropelada pelo tempo.
Não havia dúvida. O tempo passara sem que ele tivesse se dado conta.

Reminiscências da infância - I

2007-04-05T14:17:00.000-03:00

imagem daqui

Currupiu, currupiu, currupiu...

Mãos dadas, braços estendidos, pontas dos pés que se tocam. Gira, gira, gira tudo...

Currupiu, currupiu, currupiu...

Gira, gira, acelerando. Sorriso no rosto, cabelos em desalinho, olhos no céu que gira, gira.

Currupiu, currupiu, currupiu...

Mãos suadas e firmes, poeira que sobe, chinelo de dedo e o riso, o riso! Gira, gira, mais rápido...

Currupiu, currupiu, currupiu...

Os amigos rodando, o pátio, as casas, a rua, o mundo girando, mais rápido, mais rápido, o tempo passando, passou...

Desce? - 10

2007-03-24T14:45:00.000-03:00

Inverted cubism - cubismo pop

Não havendo reação contrária, a polícia abre o elevador que fica em desnível e encontra a cena patética e um odor insuportável. A primeira a sair é a senhora apavorada, que levará na lembrança o susto que passou e a saudade do que teve na mão; em seguida sai a menina de rosto inchado pelo bofetão desferido pela senhora que nem lhe pediu desculpas; depois vem a mulher elegante, que não deixa de dar um olhar lascivo ao policial robusto que lhe ampara para descer; depois sai o contínuo, ainda de óculos de sol, numa semi-ereção causada erroneamente pela mão macia da mulher que lhe apalpara nos últimos minutos e nem tenta descobrir a boca masculina que havia beijado; o homem gordo apanha a pasta errada e sai com o produto do roubo sem que ninguém se dê conta, nem ele; na seqüência, depois de alguns minutos de esforço a polícia convence o rapaz aluscinado que eles não são anjos e muito menos que ele esteja no inferno, apesar do cheiro; por último, arrastam pelas pernas o ladrão e o retiram do elevador frações de segundos antes da velha máquina começar a ranger e despencar os últimos cinco andares, levando consigo a pasta cheia de currículuns amassados.

Desce? - 9

2007-03-24T14:26:00.000-03:00

Picasso

Do quarto segundo em diante, entre ofensas e desculpas, o grupo tenta estabelecer uma comunicação e descobrir quem está desmaiado entre eles. O rapaz drogado que acabara de sair de um assalto com seu amigo ainda acredita estar em algum lugar entre o inferno e o céu e não dá-se conta da ausência do amigo e muito menos de quem lhe beija; o gordo desempregado tateia o fundo do elevador à procura de sua pasta perdida enquando seu flato desgovernado transborda o tecido de suas calças; a prostituta grita por ajuda; a menina tenta usar a luz do celular para descobrir quem lhe dera um tapa em seu rosto, que com certeza deixaria marcas horríveis na pele recém tratada, mas, em seguida, tenta ligar para uma amiga e contar a loucura que está vivendo; a mulher que rezava ainda sente na mão o membro do garoto, mas não tem idéia de qual dos homens pertence; o office-boy que beijara o bandido por engano, ao sentir os pêlos de barba afasta-se enojado, no mesmo instante que descobre que há alguém lhe segurando por sobre suas calças. Quando todos já sentem a situação crítica que se encontram, escutam uma porta se abrindo mais abaixo e o grito:

- Fiquem quietinhos aí que vocês estão presos. É a polícia!

Desce? - 8

2007-03-01T08:08:00.000-03:00

Udalzova - cubismo

O que acontece depois transcorre em três segundos, enquanto o ar se impregna do terror nausebundo que eclode no homem que carrega a pasta:

A senhora assustada grita "Socorro!" e espalma suas mãos às paredes, porém encontra o corpo de alguém. O rapaz ao seu lado, que escuta música e não ouve seu grito, recebe a mão que lhe aperta seu sexo. De imediato lembra da linda mulher que entrara no elevador e, no escuro, puxa o seu rosto e beija-lhe a boca. O assaltante dopado que pensa ter morrido, corresponde ao beijo, pensando que fora bem-vindo ao céu. A mulher assustada com o grito e com o movimento no escuro do elevador, sente a outra mão da mulher que grita por socorro e, sem entender, solta um tapa na pessoa ao seu lado. O outro assaltante, aproveita-se para tentar arrancar da mão do homem gordo, a pasta de dinheiro que ele carrega. Este, escuta o grito solta sua pasta de curriculuns e abaixa-se para juntá-la, porém bate a cabeça contra a do ladrão que tentava roubar-lhe. O meliante tonteia e cai sobre a menina que não sabia se segurava o corpo desfalecido ou se ligava o celular para contar a aventura para sua outra amiga, quando recebe um tapa do rosto que não imaginava de onde poderia ter vindo. E na confusão que se instala, em comum apenas o ar flatulento que revolve os estômagos de todos.

Desce? - 7

2007-02-21T18:25:00.000-02:00

cubismo gráfico - Shawn

Convencer o idiota de seu amigo a fazer o assalto com ele custou-lhe uma pedra de crack. O que não contava é o quanto alto ele ficaria. Agora, depois de trancar os "trouxas" no banheiro, pegar o dinheiro no cofre, tinha que cuidar para não deixar o "plasta" vagando pelos corredores do prédio. A escada ficou inviável; naquele estado não conseguiria tirá-lo dali. Melhor arriscar o elevador, enquanto os "manés" estavam presos.

A porta abre-se rápido e acende-lhe a esperança de uma escapada na mesma velocidade. Quando inicia a descida começa a tremer, pois a geringonça mal se move. Há uma mulher do seu lado que reza. "Será que ela desconfiou?", pensa. Dá uma geral nas pessoas que ali estão. Um malandro atrás... melhor tomar cuidado com ele, reflete, pode ser um "colega" e lhe roubar. Por frações de segundos, as duas gatas lhe fazem esquecer a fuga. A mais novinha serviria para seu amigo, mesmo chapado, e a outra, mais descolada, valeria a pena gastar a grana num motel com ela, numa suíte, "suíte presidencial, por favor!", já se imagina, com ela agarrada a beijar-lhe descaradamente. Volta da ilusão ao reparar no homem com uma pasta. Quem sabe a sorte grande não lhe está aplicando uma peça e ele está carregando uma bolada? Quem sabe tivesse assaltado outra sala com mais dinheiro? O elevador pára logo em seguida... "ah, não!... está lotado!", diz de impulso, louco por ver-se na rua. Enquanto enxuga o suor da testa, o elevador tranca e a luz se vai. "Merda, era só que faltava", é o que lhe ocorre enquanto sente o "berro" a gelar-lhe à cintura...

Desce? - 6

2007-02-09T17:56:00.000-02:00

Psicodelia - 70's -

Na verdade ele não lembrava muito bem o que decorrera entre a última pedra que queimaram até agora. Lembrava que seu amigo lhe propusera um negócio que renderia muito dinheiro, que se tratava de um prédio e que poderiam comprar mais pedras, vender e ganhar mais dinheiro. Depois tudo ficou colorido, lembrava de algumas pessoas assustadas, de uma porta fechada, de um revólver na mão do amigo. Agora no corredor, não sabe onde é a escada e terão que descer de elevador. Começa a suar frio e não sabe ao certo se seu amigo havia trancado a porta onde aquelas pessoas estavam. Num susto, abre-se a porta do elevador e já está quase cheio. Vê o vulto de uma senhora que reza e teve a impressão de ter morrido. Ao lado duas meninas, uma que sorri e outra que fala ao telefone. Um garoto mais atrás de está de óculos escuros - deve estar "viajando" também, pensou. O homem com a pasta parece um velho entregador de maconha lá no morro, mas não tem certeza. Pode ser a porta do inferno e, não, o elevador que pára, a luz se apaga e ele fica esperando pelo demônio. Sente o cheiro de enxofre e passa a ter certeza.

Desce? - 5

2007-02-01T08:13:00.000-02:00

Boccioni - cubismo

Sua frio. Depois de três meses desempregado, a ansiedade lhe fizera engordar dezessete quilos que se somaram à montanha que já carregava consigo. Saíra há pouco da entrevista para corretor de seguros e a simples olhada geral que a psicóloga lhe terminara com a esperança. Além do mais, as fartas refeições às custas do salário mísero de sua mulher, pesam agora em seu abdômen e não vê a hora de chegar a um banheiro. O elevador demora uma eternidade e chega quase cheio exatamente no momento em que solta o gás venenoso que envolve suas calças feito um balão explosivo. Movimentos mínimos talvez ajudassem a preservar consigo a nuvem tóxica. O que não contava era com a porta prendendo sua pasta cheia de currículuns, que lhe força a um puxão que evita que ela suba no movimento contrário do lento de descida. Sabe que a menina atrás de si está rindo, mas disfarça para movimentar-se menos. A senhora ao seu lado se benze na partida do andar, talvez pelo sacolejar bruto ou pelo aroma nada agradável que começa a evaporar de suas roupas. A mulher elegante ao telefone está distante em sua conversa, mas é bem possível que seja a primeira a inalar o desconfortante azedume que está prestes a ser descoberto. Quando as coisas já estavam mal, sua barriga volta a movimentar-se exigindo que vá logo fazer o que mais tem feito de produtivo nos últimos meses. O garoto de trás, provavelmente, será o último a perceber, já que está com seus fones de ouvido e não ouvirá a reclamação geral. Sua frio, em bicas. O elevador pára novamente e entram dois rapazes bem vestidos que levam uma pasta igual a sua, bem cheia. Um concorrente a uma vaga enxerga de longe seu adversário. Se achava que não poderia piorar, enganara-se. Pára novamente e a luz se apaga. De dentro de si o flato ousado não respeita a escuridão e deflagra o arraso final.

Desce? - 4

2007-01-26T18:11:00.000-02:00

Keith Haring - grafitti

Na saída da esteticista, olha a priminha que pode lhe dar algum lucro. Basta investir em mais uns detalhes e com quinze ou dezesseis ela já terá ótimos clientes, quem sabe grandes executivos que pagarão muito dinheiro para tê-la em suas camas. Por enquanto ela a trata como uma menina gosta de ser tratada e, aos poucos, vai mostrar-lhe o submundo onde um belo corpo faz fortuna àqueles que sabem explorá-los. Ao telefone com seu cafetão, disfarça um namoro e espia a menina de soslaio. Chega o mesmo elevador que há sete anos lhe traz até ali para reparar os danos que drogas e álcool consomem. Continua disfarçadamente tratando o programa da noite quando a porta se fecha. Ao seu lado uma senhora do tipo puritano e ingênuo como as mulheres dos seus clientes; atrás, um garoto que não lhe tira os olhos, mas de onde não é capaz de sair um tostão furado. A medida que desce, vai chegando mais gente, até um homem gordo, daqueles que dão trabalho na cama, quase matam sufocadas e ainda dão pouco prazer pela massa de gordura que avança entre a barriga e seus membros afundados, assados de tanto roçar nas pelancas acumuladas. O nojo só é esquecido na hora de cobrar peso de ouro, o equivalente ao que a balança sofre sob seus pés nos banheiros de suas casas perante o olhar assustado de suas mulheres. Ainda ao telefone, vê entrar dois rapazes apressados. Não parecem ser clientes típicos mas algo lhe diz que há dinheiro na parada, ainda mais depois que não deixaram entrar mais ninguém... Desliga o celular pouco antes de faltar luz e o elevador parar.

Desce? - 3

2007-01-19T18:42:00.000-02:00

Picasso - cubismo

Ser a prima mais nova tem suas vantagens. Há tanto para aprender nesse mundo e ter alguém para lhe guiar é o máximo, diz a garota de catorze anos, segurando o celular e falando com uma amiga de escola, tal qual a prima ao seu lado falando com o namorado. Em frente ao elevador, fala e olha para ela, tentando imitar inconscientemente até o seu jeito de apertar o botão. Saíram a pouco da esteticista que sua prima lhe indicou e a acompanhou. Tem que tirar essas espinhas, ensinava a prima mais velha e ela não tinha dúvidas disso. Chega o elevador e entram como se levassem juntos seus interlocutores nos telefones. Ela se despede da colega e desliga, procurando na parede o sinalizador de andar, que não existe, apenas os botões antigos, onde ela procura e aperta o T. Vê uma senhora idosa, com rosto assustado a tentar equilibrar-se nas sacudidas que vêm depois de fechar a porta. De súbito arranca, mas vai lentamente se deslocando para baixo. Sua prima está tão animada ao telefone, que chega a sentir ciúmes ao ver-se só, mesmo com ela. Em seguida a porta se abre para a entrada de um senhor enorme, de terno, carregando uma pasta, que parece ser de vendedor, quem sabe um daqueles que estão sempre nos consultórios dos médicos, furando filas. Ela recua um pouco para que ele acomode-se melhor, pois quase fica com a pasta presa na porta, o que seria hilário. Mais adiante pára de novo e entram dois rapazes. Ela nota que sua prima força a despedida ao telefone com o namorado, para mostrar-se disponível. Ela conhecia o jeito como ela ajeitava o cabelo e logo aprenderia muito bem como fazer igual. Os dois homens estão falando entre si e parecem com pressa. Nem notaram a prima!, pensa ela surpresa. Em seguida, a porta volta a abrir-se e nota que atrás há alguém que não tinha visto antes, de óculos de sol. Acha engraçado. Acho engraçado o fato dela achar tudo engraçado. Ia comentar algo com a prima quando a porta se abre e os dois rapazes a fecham avisando que está lotado, o que não chega a ser verdade. Há algo de errado com o nervosismo deles, conclui justo no instante que falta luz e o elevador tranca. Escuta a senhora se benzendo e agarra-se ao braço da prima.

Desce? - 2

2007-01-16T08:15:00.000-02:00

Le Portugais - Braque - cubismo

Saindo da consulta médica, com sua receita numa mão, tenta abrir a bolsa e segurar a sombrinha ao mesmo tempo. Aperta um dos botões que há em frente ao elevador e se pergunta para quê dois botões. A porta se abre e dentro apenas um rapazote, que nem de longe lembra o ascensorista que fora seu primo em idos tempos, que até aposentar-se usava um uniforme bem engomado. Pergunta-lhe se está descendo e pelo resmungo do rapaz compreende que sim. A porta se fecha num susto e começa uma descida tão barulhenta quanto lenta. Antes que ela pudesse segurar-se, ele pára no andar seguinte. Ela se segura na parede, batendo com a sombrinha. Entram duas meninas, que falam e riem nos seus telefones de mão. Para ela, mais um aparelho para complicar a vida, cheio de botões, que acabaram por desempregar as telefonistas de seu tempo. Fecha-se a porta novamente e continua a viagem, até parar no que deve ser mais abaixo, com a mesma força de abrir e fechar a porta, contrastando com a lentidão do movimento de descida. Assusta-se ao ver o tamanho do homem que entra e faz movimentar o fundo da caixa, onde ela se vê espremida. Pede proteção divina e a porta é cerrada, quase deixando de fora parte do homem que segura uma pasta de agente funerário. O menino que deveria estar cuidando da porta, agora está de óculos de sol. Pensa que talvez seja um pobre cego que conseguiu uma ocupação e sente pena dele, atrás daqueles óculos e do aparelho de surdez que agora nota em seus ouvidos. Abana-se como pode e o elevador pára novamente para a entrada de dois bonitos rapazes que conversam alto, parecendo nervosos. Os jovens tem pressa, lembra ela. Firme na parede lateral, onde agora apóia a bolsa, calcula que devem faltar mais alguns andares para terminar seu martírio, quando de repente o motor pára e a luz se apaga. Benze-se no escuro, porque ali, só Deus vê. Numa fração de segundo se solidariza ao rapaz cego que dirige o ascensor. Vai ter que avisá-lo, pois ele não deve ter notado que estão no escuro.

Desce? - 1

2007-01-12T08:34:00.000-02:00

Braque - cubismo

Décimo oitavo andar, o último. Prédios antigos não deveriam ser tão altos, pensava enquanto ajeitava os documentos que teria que entregar. O velho elevador pára, saem as últimas pessoas se abanando e ele entra ali solitário. Num solavanco, começa a descida e logo pára no andar inferior. Entra uma senhora que lhe pergunta “desce?”, a que ele acena com a cabeça que sim. A porta fecha rapidamente dando a falsa sensação que algo muito rápido está para acontecer, porém retoma sua descida preguiçosa. Mais dois andares, nova parada. A velha senhora se segura na parede para deter sua queda, tal a sacudida que dá. Tão logo se equilibra faz o sinal da cruz e a porta se abre para a entrada de duas mulheres que falam ao celular. Uma delas continua a conversa quando a porta se fecha no mesmo susto de antes para a senhora. O rapaz olha para as duas jovens, avalia-as de cima a baixo e põe o fone no ouvido e os óculos de sol, como se elas tivessem iluminado a velha caixa descendente. Dedilha na parede de trás o rap que escuta no MP3 player. Três andares sem parar, até que, em leve desnível, pára novamente para a entrada de um homem gordo com uma pasta executivo na mão, sob o olhar assustado da senhora idosa, que mais uma vez se benze. As meninas dão lugar para o espaçoso senhor, que por pouco não é atingido pela força da porta que se fecha. Décimo andar, dois homens suados entram rapidamente e apertam o botão de fechar. Falam-se aos cochichos como se ninguém pudesse ouvi-los. O rapaz com o fone no ouvido não se interessa na conversa e continua a olhar por trás dos óculos escuros as duas garotas. Avalia que uma deve ter uns dezesseis e a outra já é meio velha, talvez uns vinte, idade avançada para seus dezessete recém completados. Descem mais dois e o calor começa a incomodar. Nova parada, ainda havia espaço para mais duas ou três pessoas, porém os dois rapazes assumem o botão de comando da porta e avisam que está lotado para o casal de idosos que queria entrar. O elevador pára entre o sétimo e o sexto andar bruscamente e as luzes se apagam.

Amnésia virtual - 4

2007-01-05T17:48:00.000-02:00

Imagem daqui

Lembraram-se muitos, que havia o risco de perderem suas fotos, ou por não imprimi-las ou por salvá-las em locais impróprios, ou até mesmo de imprimi-las em qualquer papel. O que não sabiam é que a fotografia verdadeira, não se transformava em bites e bytes. Além da memória que a retina guardara, não havia mais nada que pudesse trazer de volta a doçura congelada no tempo, o instante que o saudoso clique ocorria quando alguém sorrindo dizia: Olha o passarinho – figura lendária de um animal alado e orgânico que habitava o planeta na época em que havia árvores naturais ao invés de conversores eólicos de oxigênio.

Amnésia virtual - 3

2007-01-03T08:09:00.000-02:00

Imagem daqui

Dez anos da memória digital desaparecera, desde que pararam de fabricar os filmes fotográficos. Crianças nasceram, foram batizadas, comeram a primeira papinha, caminharam, foram à escola, abraçaram seus amigos que nunca mais viram e nada mais restava além de lembranças.
O velho fotógrafo da praça, que muitos chamavam de “retrógrafo” lambe-lambe, que resistira até 2009 com seu estoque de filmes, ficara rico da noite para o dia, vendendo imagens guardadas em celulóides; os fotógrafos de praia, com seus cavalinhos e carrocinhas passaram a ser assediados e foram obrigados a esconder seus velhos baús de imagens um dia fotografadas e não pagas na hora que apresentavam a cobrança; os artistas que faziam seus trabalhos em latas furadas, passaram a ser homenageados em cerimônias transmitidas em tempo real pela hipertela.

Amnésia virtual - 2

2006-12-21T15:34:00.000-02:00

Achou aquilo muito estranho e quando ia buscar os Dvds com cópias de imagens de 2009 a 2011, viu o holograma seu irmão tremulando em má sintonia na sala, perguntando-lhe sobre fotos digitalizadas. Descobriu então que o problema era maior ao acessar a hipertela onde a notícia já circulava mundo a fora. Todas as imagens haviam sido dissolvidas devido ao baixo teor de ozônio da atmosfera coincidente com uma tempestade radioativa que se abatia do sol em direção aos planetas. Nada que afetasse fotos obtidas nos arcaicos filmes, mas que simplesmente reduziram a cinzas imagens digitais, impressas ou não. Daquelas registradas em papel, em jato de tinta ou laser, sem o uso do fixador, simplesmente descascaram ou desbotaram até virar um papel velho, enrugado e inútil. Nos álbuns eletrônicos, armazenados em nano arquivos, mesmo digitalizados em hipergigamegabites, o que se via era apenas a marca do fabricante desbotada e oscilante na tela.

Amnésia virtual - 1

2006-12-19T13:38:00.000-02:00

foto daqui

Ao abrir o arquivo digital de seu álbum eletrônico, não havia mais uma foto sequer. A princípio achou que fosse uma pane, nada mais que o velho control+alt+del não resolvesse. Lembrou que no notebook aposentado que estava no sótão havia boa parte das fotos que tirara entre 2003 e 2008. Foi até lá, revirou algumas caixas e lá estava a velha máquina ainda de tela de plasma, antiquada e sem 3D. As baterias ainda poderiam ser carregadas e pôs-se a resolver seu problema. Abriu o arcaico Windows Vista e lá estavam seus textos, planilhas..., mas nada de imagens.

Parapeito - X

2006-12-12T08:24:00.000-02:00

A medida que a escada se movimentava com a subida de alguém, ela esperava que fosse um bombeiro de rosto rude e corpulento. Contra o néon do Motel Amor Clandestino surgiu a cabeça de alguém que ficava com o rosto escondido pela luz que o iluminava por trás. O luminoso, como se colocado ali de propósito, estava parcialmente oculto deixando ler apenas "amor", seguido pela figura oculta e pela palavra dividida "...destino". Marieta jurava que ouvia uma música vindo de seu apartamento naquelas frações de segundo que precediam o resto de sua vida. Ele largou sobre a marquise uma câmera fotográfica com zoom, a que logo Marieta identificou como sendo a luneta que vira já há algumas vezes. Ele perguntou se ela estava bem ao que ela escutou em sua voz máscula e segura que queria saber como ela estava, que se preocupava com ela, que ela não se importaria de ouvir no resto das manhãs que viriam, e ela respondeu um lacônico sim. Ele falou que percebeu o que havia acontecido. Sim, ele se importava com ela. Ela tentou falar de um acidente, enquanto escondia seu binóculo às costas. Ele estendeu-lhe a mão e ela já voava com ele, feito um filme antigo de super-homem. Ela levantou-se, ajeitou como pode o seu hobby e mostrou a janela trancada, talvez você queira entrar comigo e deitar-se em minha cama... Ele chegou junto a janela, espalmou a mão enorme no vidro e o ergueu até poder colocar a outra pela fresta e terminar de levantá-lo. Não, ela não queria mais sair dali, queria ficar mais tempo com ele, abraçá-lo, quem sabe fazer algumas fotos com sua câmera enorme. Ele entrou no apartamento e ajudou-a a subir. Falou-lhe de que a conheceu fotografando o pôr de sol e os pássaros urbanos. Ela quis calar sua boca com um beijo e ele falou de tê-la visto várias vezes e se aproximou dela. Marieta já precisou imaginar mais nada.

Parapeito - IX

2006-12-04T08:16:00.000-02:00

Imagem

nota sobre os estereogramas:
Estereogramas são imagens que ocultam um efeito de 3D. Para visualizá-las, clique na figura para abri-la em tamanho maior, depois aproxime-se à tela, procurando seu próprio reflexo. Permaneça assim por alguns instantes até que uma imagem tridimencional comece a se formar. Associei essas imagens à personagem, que busca outra dimensão de suas fantasias na sua incessante procura pelo desejo.

Nos primeiros minutos, ela apenas pensava em chorar, ao dar-se conta de que era impossível ser expectadora na vida. O movimento no motel continuava e sua preocupação, agora, não era procurar ver e, sim, não ser vista. Depois de algum tempo, percebeu que não haveria como não ser notada pela luneta que vinha lhe observando há algum tempo. Procurou-a atrás da luz do poste que lhe ofuscava as vistas, mas nada pôde fazer. Quando já estava cansada de suas conclusões filosóficas, levantou-se e tentou abrir a janela, sem sucesso. Voltou a sentar junto à parede de sua janela e ficou imaginando a si mesma vista da janela da luneta. Primeiro ligou o som e começou a dançar languidamente. Começou por mostar o ombro e foi deslizando o hobby rosa pelo braço, segurando na altura do peito para dar mais emoção ao momento. Virou-se de costas, balançou a cintura, desceu todo o seu traje, deixando as costas de fora, virando a cabeço para mostrar seu rosto de prazer. Depois soltou a faixa da cintura e ficou segurando seu hobby aberto na frente, que estava direto para a parede deixando-o suspendo pelas mãos que o retinham na altura do quadril. Naquelas alturas, já tinha um enorme poá de rosa vivo e cintilante no pescoço, que ao deixar cair seu traje, cobriu-lhe os seios e seu sexo. Girou então suavemente fazendo o poá balançar ao vento deixando seu corpo à mostra por breves instantes. A música foi terminando e ela viu-se sentada no mesmo lugar de hobby entreaberto, quando uma escada apontou na marquise.

Parapeito - VIII

2006-11-26T11:23:00.000-02:00

nota sobre os estereogramas:

Estereogramas são imagens que ocultam um efeito de 3D. Para visualizá-las, clique na figura para abri-la em tamanho maior, depois aproxime-se à tela, procurando seu próprio reflexo. Permaneça assim por alguns instantes até que uma imagem tridimencional comece a se formar. Associei essas imagens à personagem, que busca outra dimensão de suas fantasias na sua incessante procura pelo desejo.

A fronteira entre a fantasia e o desequilíbrio mostrou-se real para Marieta naquele instante. Ao tentar resgatar seu binóculo que fora parar logo abaixo do parapeito de sua janela, na marquise do prédio, viu que estava sendo observada pela luneta no prédio quase em frente. Seu corpo oscilou para frente fazendo-a levantar suas pernas e deslizar para fora. Embora tivesse sido um movimento lento, houve tempo suficiente para seu roupão de cetim resvalar pelo seu corpo, deixando suas nádegas e metade das costas à mostra. O hobby, feito cortina, desceu pelo seu corpo encobrindo-lhe parcialmente o rosto, porém mantendo-se preso à cintura. Naquela posição desconfortável, apoiada com as mãos no piso, ao lado do binóculo que naquele momento parecia observar-lhe, não teve outra alternativa senão descer o resto do corpo, engatinhando pesadamente. Lá embaixo, ouvia a voz de Marialva e Adelaide, que iniciavam sua caminhada buscando a vã ilusão de manter-se em forma para o verão. Num instante, elas cruzaram a rua, em frente ao motel e de olhos espichados para dentro, nem perceberam o volume humano que já descia a segunda perna para safar-se da posição inusitada. Marieta nem havia se recomposto da queda, quando ouviu a persiana de vidro descer e fechá-la pelo lado de fora do apartamento. Não tinha coragem para olhar em direção à luneta, a única testemunha de sua malfadada sina de voyeur atrapalhada. Já iniciada a noite, o último clarão de sol já atravessara a fronteira do dia e pode sentir-se oculta na escuridão, enrolada na sua roupa, agora acinzentada pela ausência de luz, em frente ao hotel que não a via e muito perto de alguém a quem agora se expunha. O poste em frente acendeu sua luz e ela agora estava na ribalta que não lhe pertencia. Na sua pior fantasia, não se veria em tão maus lençóis.

Parapeito - VII

2006-11-24T08:34:00.000-02:00

imagem daqui

Ainda com o echarpe no pescoço e o velho hobby que estava mais à mão foi atender a porta na expectativa que suas fantasias deixaram repousar pelo apartamento. Adelaide e Marialva, duas de suas colegas e amigas, vieram buscá-la para a caminhada que combinaram à saída do laboratório, quando sua mente já estava noutro lugar. Olharam de cima a baixo e perguntaram onde ela pretendia caminhar naqueles trajes. Ela tentou dissimular uma dor de cabeça que não combinava com o enfeite rosa choque no pescoço e com a mão na testa utilizou-se da surrada desculpa da dor de cabeça. As amigas, socadas em suas malhas justas, desejaram melhoras, entreolharam-se e partiram.

Marieta voltou e procurou pela luneta, sua única platéia na performance interrompida. Não estava mais lá. Antes de sentar-se à janela, apanhou seu binóculo e observou os dois carros enfileirados à entrada do motel, ambos com apenas uma passageira cada. Do ponto em que estava viu que elas acenavam entre si e Marieta não resistiu e sentou-se no banco da frente do segundo carro, ainda de hobby e echarpe. Foram para a suíte de luxe, que possuía lugar para dois carros. As duas mulheres lindas e perfumadas a despiram na garagem, mantendo apenas o seu ornamento rosa que enrolaram no seu corpo e a levaram abraçadas para o quarto. Lá, feito dançarina de boate, estenderam-no para que ela se desenrolasse sensualmente e terminasse por cair sobre o corpo de uma delas, a mulata. Com os olhos fechados e rindo à toa, deixou-se conduzir pelas suas novas amigas, que vasculharam suas curvas e seus recantos escondidos, trazendo sensações que nunca sentiu com outros homens de suas fantasias. Enquanto a mulata percorria seu corpo com sua língua, deixava os seios volumosos e firmes deslizarem delicadamente pela sua pele. A loira, de cabelo solto, subia pelas suas pernas e afundava-se entre elas, fazendo sentir aquela língua longa e ágil naufragando em suas entranhas. O binóculo soltou-se de sua mão e ficou suspenso no parapeito, fazendo-a esticar-se para fora da janela para recuperar as lentes de seus desejos. Mal percebeu que tinha o corpo semi-nu e que a luneta voltara à janela.

Parapeito - VI

2006-11-20T18:25:00.000-02:00

A enxurrada de fim de tarde atrasou-lhe o retorno para casa. Depois de um dia inteiro examinando excrementos humanos, sangues doentes e urinas fétidas, corria para seu apartamento para saborear seus desejos, feito doce em manhã de páscoa.

Antes de subir as escadas na entrada do prédio, lembrou-se da luneta a espreitá-la e voltou à calçada. Lá estava ele, com o instrumento direcionado para a sua janela. Pensou em ir até lá, mas dizer o quê se ele fazia exatamente o que ela experimentava todas as noites em direção ao motel? Subiu os quatro andares aflita: hoje seria protagonista.

A noite já iniciava a deitar-se sobre o horizonte, estendendo seu manto de estrelas após a chuva torrencial da tarde. Num ângulo que podia ser vista e com uma meia luz propícia, foi desfazendo-se de suas roupas e deixando a mostra suas carnes volumosas, porém bem distribuídas. Chegou a pensar em fazer uma dança, enrolar-se num echarpe, sob uma música de Kenny G., o som que mais gostava de ouvir enquanto se acariava. Mas, não. Apenas despiu-se displicentemente e de quando em vez jogava olhares para o homem de luneta. Ele entrou voando por sua janela e viu que aquilo não era uma luneta. Era algo mais interessante..., bem mais interessante. Ele passou a luneta entre suas coxas, subiu pelas suas costas enquanto ela se agachava para virar-se e receber em sua boca... Alguém bateu à porta.

Parapeito - V

2006-11-17T08:21:00.000-02:00

O binóculo foi presente de seu amigo por ter ido junto à parada gay. Disse-lhe que gostava de olhar a paisagem e herdou a relíquia rosa. No fim de tarde abafado, onde nem os pássaros se animavam a cantar, ela suava em sua janela com o novo equipamento em sua mão. Podia ver detalhes daqueles que se aproximavam da entrada do motel como nunca teria imaginado antes.

Marieta observou o homem cabeludo, de bigode e costeletas com barba por fazer, aparentando trinta e poucos anos. Para sua surpresa ele estava sozinho no carro. Baixou o binóculo e viu escrito no pequeno Fiat Uno: "Desentupidora Talimpo". Já estava buscando outro carro, quando sua mente vou de si e despiu-se para esperar o serviço no quarto. Ele entrou com seu macacão com ferramentas penduradas, aberto até quase a cintura, deixando a mostra a pele bronzeada forrada de densos pêlos negros. Marieta, deitada na cama redonda, pediu que lhe mostrasse os instrumentos e para o que servia, ao que ele foi generoso e prestativo. Depois da chave inglesa, ela quis saber o que mais ele trouxera dentro do macacão, que marcava por fora da roupa. Ele desafiou sua curiosidade e pediu que ela descobrisse por si, tateando o volume. Ela chegou mais perto e pediu para espiar para dentro da roupa no mesmo instante em que a mesma luz do dia anterior ofuscou-lhe os olhos e derrubou-lhe das nuvens. Procurou pelo binóculo que pendia em seu pescoço suspenso por uma fita de cetim prateada, do jeito que ganhou de seu amigo e buscou identificar de onde vinha o raio de luz, no prédio quase em frente, ao lado do motel. Descobriu uma luneta em sua direção.

Mini Contos Cotidianos

2006-11-16T09:00:00.000-02:00

Estou lançando meu novo blog de mini contos:

Mini Contos Cotidianos

Sejam bem-vindos!

Parapeito - IV

2006-11-14T07:58:00.000-02:00

imagem emprestada daqui

Nas longas tardes de horário de verão, Marieta chegava ainda com sol em casa e podia assistir o movimento vespertino do motel. O sol dava cores mais realçadas a fachada e possibilitava observar melhor àqueles que por ali passavam. Na tarde quente que agora findava, teve que por um ventilador para refrescar todos seus calores.
Era um carro grande e confortável e, para sua surpresa, cheio. No mínimo cinco pessoas pararam na portaria, pediram um quarto e entraram. Ainda teve tempo de abrir a porta trazeira e espremer-se entre os três homens que lá estavam, todos entre vinte e trinta anos, sendo um negro de altura mediana, um muito branco com uma barba avermelhada e outro que contrastava seu rosto com traços indígenas num corpo alto e musculoso. No banco da frente, no lado do caroneiro, outro rapaz mulato, com sorriso alvo, um brinco pequeníssimo no lado esquerdo. Todos com corpos impecáveis, dentes, olhos, músculos, pernas. No banco do motorista uma mulher bem tratada, entre quarenta e cinquenta anos, cabelos longos, pintados de um loiro dourado que contrastava com a pele bronzeada. Marieta era a última no trenzinho que entraram no quarto, já sem roupa. A um sinal da mulher locomotiva, a força foi invertida e Marieta passou a puxar o comboio, com o negro corpulento a segurar-lhe a cintura encaixando seu corpo ao dela. Circularam a cama king size e foram se enrolando um no outro, pernas sobre peitos, sexos expostos, línguas roçando pelos corpos, beijos que surpreendiam partes do corpo nunca antes exploradas. Quando tinha o barba ruiva afundado entre suas ancas, o negro a beijar-lhe os seios, enquanto o mulado lhe beijava a nuca segurando-lhe pela cintura e o índio a mordicar-lhe o pé direto enquanto o esquerdo descançava sobre o sexo dele nada descançado, lembrou-se da mulher e a viu aproximar-se para beijar-lhe a boca. A imagem da mulher a fez deixar seu sonho e não conseguiu mais voltar à fantasia, até porque, naquele momento, o sol se punha e refletia numa estranha luz que rebatia no prédio quase em frente e lhe ofuscava a visão feito farol em mar aberto.

Parapeito - III

2006-11-10T08:33:00.000-02:00

imagem emprestada daqui

Ao chegar em casa, a primeira coisa que olhava era para a janela, antes mesmo de largar a bolsa, tirar o uniforme do laboratório de análises, onde trabalhava, ou até mesmo apanhar algo na geladeira para saciar a fome. Sua fome era outra e por isso deixava já a manta ao alcance para apoiar-se no parapeito nas noites frescas de primavera.
Naquela noite, mal havia se acomodado, quando tocou a campainha e para sua surpresa, suas quatro colegas de trabalho adentraram o apartamento cantando parabéns, com um bolo, algumas cervejas e salgadinhos. No início não entendeu o que ocorria, pois fazia algum tempo que não contava os anos. Eram, na verdade, três mulheres e um gay, mas ao seu nível de proximidade tratavam-se no mesmo gênero. Eram as quatro um grupo muito próximo e ela um quinto elemento, preservando a distância que sempre a manteve longe das pessoas e próxima a suas fantasias.
Ela deu ainda uma rápida olhada pela janela, onde podia ver que o movimento no motel já se iniciara. Deu um suspiro, abriu um sorriso meio de agradecimento, meio de obrigação e as convidou a sentar. Ficou em sua cadeira e entre um salgadinho e um gole, espiava para fora sua noite de sonhos perdidos.

Parapeito - II

2006-11-08T08:23:00.000-02:00

Imagem emprestada daqui

No sul do Brasil, a mudança de estações é feita de sol, trovoadas e mais sol. A sua janela, respingada pelo temporal, cintilava cada gota como se fossem pequenas luzinhas, quando o sol se pôs. Chegava a hora do dia que mais esperava, já no lusco-fusco que inundava e fertilizava os vales de suas fantasias.

O primeiro carro era sempre uma expectativa. Era o abrir de sua imaginação. Hoje, um Audi preto, de vidros escuros não lhe permitiu grandes visões, porém pôde ver o braço dele estendendo a mão e apanhando a chave. Era um braço peludo, com uma pulseira dourada a refletir a iluminação do hall de entrada. Na contra luz, viu a mulher de cabelos longos quase que deitada sobre ele, como se o prazer já tivesse iniciado.

Ela ajeitou-se melhor e antes que a porta do motel fechasse, pode perceber a música que rodava no som do automóvel. Era um tango, bolero, algo assim latino e antigo, como um filme dos anos cinquenta. A porta fechou e ela embarcou no carro, no banco de trás para assistir à cena bem acomodada. Entraram no quarto, com o homem de seus cinquenta e tantos anos, levando pela mão a mulata de corpo roliço, seios firmes e volumosos, ancas largas e convidativas. Beijaram-se os três. Ela entrepôs-se entre os dois, recebendo os beijos nos seios e deixando-se lamber as costas pela mulher. Entraram para o banheiro, adjunto ao quarto, separado por um vitrô que transpassava a meia-luz em tons verde e marrom formando um mosaico estilo Kama-Sutra. Os três acomodaram-se na mini-piscina e na suavidade das peles molhadas se acariciavam, enquanto o braço cabeludo com a pulseira dourada se esfregava em seu corpo que queimava, buscando os recantos mais ardentes e sensíveis entre suas coxas.

Sentiu a umidade tomar conta de suas calcinhas, levantou-se, fechou a janela e foi tomar uma ducha.

Parapeito - I

2006-11-06T18:28:00.000-02:00

(imagem tomada emprestada daqui)

Quando o sol se punha, ela ia para a janela assistir o outro mundo que nascia. Morar em frente a um motel, para alguns seria sinônimo de barulho toda a noite. Para ela, era um prazer. Em todos os sentidos.
Marieta vivia só, se não contarmos suas fantasias, que encheriam várias camas. A cada casal que entrava, de certa forma ela ia junto. Seus olhos acompanhavam o veículo e podia sentir-se sentada dentro dele, no meio deles, fosse quem fosse. No inverno providenciava uma manta para apoiar-se no parapeito e manter os seus aquecidos. Qualquer resfriado poderia tirar-lhe de seu camarote e isso era impensável.
E Marieta via cada uma...

Enfim, Zulmira

2006-11-03T07:22:00.000-03:00

Originalmente publicado em 19/01/2006

Dona Zulmira, Zulmira, Zuzu... Tanto faz, era assim que a chamavam.

Zulmira era uma mulher dada ao trabalho e à família. Acordava cedo, seis e trinta. Levantava antes que o marido e as duas meninas, para aprontar-lhes o café. O aroma invadia todos os recantos de seu lar, preparava as torradas no ponto para Jonas e tostadas para Pietra e Janice, as gêmeas de oito anos. Ia até o quarto e lembrava o marido que já estava em seu horário, com um leve beijo na testa. Para as meninas, abria a janela e deixava entrar o sol nascendo, ligava o aparelho de som com alguma música suave de agrado delas e anunciava, com sua voz melodiosa, que era hora de acordar. Em dez minutos todos estavam à mesa e discutiam os afazeres do dia.

Às sete e quinze, Zulmira tomava seu carro, Jonas o seu, e ambos iam para seus trabalhos, com as meninas no banco traseiro do carro de Zulmira. Jonas ainda acenava e jogava um beijo a distância, antes de dirigir-se à cidade. Moravam próximos à escola, no bairro seguinte em direção oposta ao centro da cidade, o que não dava dez minutos, tempo suficiente para que Dona Zulmira entrasse em sala de aula pontualmente.

Entre dúvidas de português e recortes de cartolina, suas crianças lhe observavam atentas a todos os detalhes e preparavam as lembranças para o dia das mães. No intervalo, encontrava-se com suas colegas para falar da novela do dia anterior, do Jorginho, aquele menino levado que só a Zulmira conseguia conduzir.

Às onze e trinta estava liberada, esperava as meninas e voltava para casa, a tempo de preparar o almoço e esperar por Jonas, que via de regra atrasava-se e chegava quase às doze e quinze. Zuzu, como ele a chamava, lhe recebia de avental, mas nunca sem seu perfume, para que Jonas lhe desse o seu beijinho nos lábios. Zuzu cozinhava muito bem, sempre dizia Jonas, seguido de uma breve risada, apresentando sua barriguinha que lhe já suplantava o cinto. As meninas brincavam, corriam, brigavam, mas quando Zuzu chamava era uma vez só e estavam à mesa para saborear as delícias que mamãe fazia. Eram lasanhas, assados, saladas bem postas, arroz não faltava e duas vezes por semana um feijão muito bem temperado, que só Zuzu conseguia fazer e não dava a receita!

Após o almoço, Jonas saía, dava-lhe o beijo suave de despedida na sua face e já levava as meninas para suas atividades. Nas segundas e quartas, faziam inglês para que pudessem competir no mercado de trabalho quando adultas, recomendava Jonas. Nas terças tinham balé e na sexta natação. Sobrava a quinta-feira para porem seus deveres em ordem, divertirem-se na piscina no verão ou convidarem alguma amiga para passarem as tardes brincando no jardim.

Bem, hoje era segunda-feira e Zulmira não poderia perder tempo. Lavava toda sua louça, tomava um banho e surgia Abigail, cheirosa, lasciva, lábios pintados, roupa justa, seios bem desenhados em seu decote ousado. Seus saltos altos eram de nove centímetros, o que não era necessário, pois com seus um metro e setenta e cinco já era bastante alta. Abigail pegava sua bolsa, seu carro e ia para a capital, a quarenta quilômetros, praticamente meia hora, onde tinha seu ponto e faturava uns trocados.

Jonas nunca desconfiou de nada. Apesar do salário de professora, conseguia manter seu carro novo, roupas novas, o perfume que Jonas adorava e até pagou a piscina! Era feliz assim, apesar de Zulmira ter sempre uma reclamação: não gostava de seu nome, porque desde seus tempos de menina na escola, sempre fora a última da chamada.

Laboratório Literário - final

2006-10-31T07:55:00.000-03:00

São Paulo, 31/10/2006, névoa, 21ºC

Do alto do Anhangabaú, fumando se cigarro, ela relembrava seus últimos dias, com a sensação de tristeza e liberdade. Na noite que o encontrou na casa de seus pais, não era ele o mesmo homem que frequentava suas saudades, aquele que deixara em casa com seu filho há exatos dez anos atrás, na manhã do acidente. Agora, era um homem taciturno, amargo e distante. Ele contou-lhe de como havia saído da casa para comprar o leite, deixando seu filho dormindo por alguns instantes e o que sucedera-se nos minutos seguintes. Criou um vazio mental de dois anos, que só foi reacendido ao ser encontrado pelo pai mendigando pelas ruas. Foi reconstruindo suas lembranças, onde ela fazia parte das feridas, por isso nunca quis procurá-la. Ela escutou com amargura, lembrou do peso da morte que havia sentido por ele, lembrou da fuga obscura que procurou nas drogas e na bebida, lembrou do filho carbonizado, lembrou do adeus que nunca foi dado. Após visitarem o túmulo, juntos e distantes, ele passou a falar da indenização que poderia receber pela morte do filho e dele próprio, haja visto que fora dado como morto. Antes de vomitar, ela apenas pediu que lhe desse alguns trocados e que ela teria que voltar outro dia. Ele deu-lhe cem reais e ela se foi, sem que ele perguntasse qualquer coisa sobre sua vida.
Olhando de cima daquele lugar, inangurou seu primeiro dia de vida após dez anos, ao jogar seu cigarro no viaduto e ver o ônibus que passava estraçalhá-lo. Ao seu lado, seu novo amor, que lhe apoiou apenas pelo brilho de seus olhos, sem cobrar-lhe nada, sem perguntas.
E a indenização da companhia aérea? Sim, iria buscar. Afinal, fora viúva por dez anos, morrera de amor e perdas durante todo esse tempo.

+++++

Amigos, fecho aqui o laboratório. Foi uma aventura interessante, onde podemos exercitar expectativas perante pessoas imaginárias, num fundo histórico, que não foi premeditado. Ao buscar a história do personagem, tentar colocá-lo na sua idade, acaba-se por resgatar eventos reais. Assim, ela acabou frequentando as passeatas que derrubaram o presidente Collor, em 1992, e um acidente aéreo de grandes proporções que efetivamente ocorreu com o Fokker 100, da TAM, ao decolar do aeroporto de Congonhas, em 31/10/2006.
Poderia ter rendido mais, porém ficamos poucos participantes a levar a estória. Agradeço a todos que participaram, principalmente ao Tônio que nunca ausentou-se.

... e segue o blog!

Laboratório Literário - VI

2006-10-26T18:58:00.000-03:00

Estação Jabaquara, metrô de São Paulo, 27ºC

Na saída da estação, ao final da tarde, o tempo abafado com vento fraco e úmido que vinha de noroeste prenunciava a chuva que não tardaria a chegar. Acendeu seu cigarro e seguiu até a rua Luís Orsini de Castro, 372, muito próximo ao local onde, em 31/10/1996, saía de casa para o trabalho e avistou aquele enorme avião voando muito baixo até arrebentar-se contra as casas, inclusive a sua, onde seu marido e seu filho ainda dormiam. Era a primeira vez que voltava a São Paulo depois do enterro do menino e da busca pelo corpo do homem, que ainda muito jovem a trouxera para essa selva de alfalto e concreto, depois de terem se conhecido num encontro estudantil, em 1992, quando de caras pintadas ajudaram a derrubar um governo.
Da estação até o endereço, foram menos de quinze minutos, porém sua vida andou dez anos até parar diante daquele lugar que lhe havia sido indicado por um telegrama sucinto: "Venha pt notícias passado pt" assinado pelas iniciais do nome de seu marido desaparecido.
Estava a apenas duas quadras de seu antigo endereço e reconheceu o número 372 como sendo a casa de seu ex-sogro e soou a campainha. Na fresta da janela, atrás de uma cortina, aquele rosto conhecido, sofrido, amargo não lhe lembrava em nada a fisionomia feliz de dez anos atrás. Ele foi até a porta, liberou o portão e a convidou a entrar.

++++++

Pois bem. Ela reencontra o marido dez anos depois. Quanta coisa a explicar...

1 - Ele a abraça ou a trata com distância?
2 - Ele a convida para rever seu antigo endereço ou vão ao túmulo do filho?
3 - Ela fica com ele ou volta até o apartamento do homem que a acolheu quando sua moto foi roubada?

Laboratório Literário - V

2006-10-24T07:00:00.000-03:00

Edifício Copan, São Paulo, 23 de outubro, 18ºC

Fumando um cigarro, do alto do vigésimo quarto andar, ela observa cidade imensa e sente-se um grão de areia no deserto. O sol lhe ofusca a visão e antes da última baforada ela olha para a cama desfeita e recorda de suas últimas noites de amor.
Desde que roubaram sua motocicleta na chegada da cidade, sob frio e chuva, sentiu como se caísse num enorme fosso.
Sob o néon de cerveja a cintilar em suas lágrimas, desistiu de tudo. Levantou-se do meio-fio onde chorara as últimas lágrimas que trouxera do sul e voltou ao bar, na ânsia de afogar-se numa cerveja, ou qualquer outra bebida que seus trocados alcançassem. Para sua surpresa, ele também voltou para buscar o casaco esquecido e se viram de novo. Como uma criança perdida e na aflição de quem está a beira do abismo procurou seus braços e ele a aconchegou até que ela recuperasse a voz e relatasse o que aconteceu.
Sua sina trazia-lhe por rumos e perdas, porém agora lhe mostrou uma nesga de luz. A carona à São Paulo seria um pretexto para o destino levá-la ao Copan, no apartamento onde ela voltou a sentir o prazer há tanto tempo sufocado em desalentos. O ruído das buzinas e do trânsito soaram com melodia. Primeiro sentiu um chão sob seus pés, para em seguida sentir flutuar em sensações.
Mas o tempo não espera... Ela teria que seguir os passos que lhe trouxeram até ali. Desde aquela manhã de 1996 em que viu o avião chocar-se contra sua casa, apenas pôde enterrar seu filho pequeno e nunca mais soube de seu marido. Era hora de procurar pelo endereço. Era hora de fechar os parênteses e retomar sua trilha. Era hora de trabalhar, sobreviver e para isso buscou novamente o papel amassado no bolso das calças caída no chão sob as dele.

++++++++

Amigos, as idéias oferecidas ficaram um tanto dispersas dessa vez e tive que montar meu quebra-cabeças com as peças que me deixaram.

Agora, o ponto é esse:

1 - Ela ganha um nome ou continuamos tratando-a em terceira pessoa?
2 - O que aconteceu com o marido após o acidente aéreo?
3 - Ficou óbvio que sua subsistência está relacionada com o endereço que trouxera. Que endereço é esse?

Laboratório Literário - IV

2006-10-20T08:24:00.000-03:00

Taboão da Serra, SP, 19/10/2006, 17ºC, chuva.

No terceiro dia de viagem, o dinheiro já estava no fim e os lanches rápidos e frutas furtadas na estrada já não saciavam sua fome. Os out-doors de cerveja lhe chamavam a cada curva e isso lhe assustou. Há três anos não reparava mais nelas. Próximo a São Paulo, noite de chuva fina, que entrava por cada fresta de sua jaqueta de couro, obrigaram-na a parar e comer um prato feito.
Na mesa ao lado, ele cravou-lhe os olhos de ébano, enquanto ela tirava seu capacete e soltava seus cabelos castanhos, que com a umidade ficavam ainda mais crespos. O rapaz de sorriso alvo e pele negra, sorriu-lhe e convidou-a a sentar-se com ele mostrando-lhe a cadeira vazia, que lhe era um convite após dois dias que mal dormiu em abrigos precários e minutos sumários.
Conversaram como se conhecessem-se há muito tempo, ela falou de sua volta a São Paulo, ele falou de seu trabalho com vendas no interior, ela falou de sua moto, ele falou se seu cabelo, ela falou de seus olhos, ele não falou mais nada. Prometeram se encontrar de novo e ela sentiu-se amparada.
Antes de seguir viagem, fumou seu penúltimo cigarro, procurou no bolso trazeiro o bilhete com o endereço no Brás, pegou seu capacete rosa, saiu pela porta e não encontrou mais sua moto.

++++++

Amigos, Florianópolis é encantadora, mas não podemos viver todas as vidas numa só. Ele chegou na sua vida como quem surge numa chuva fina, quase neblina.

Deixo os próximos desafios:

1 - Volta e pede uma bebida ou chama a polícia?
2 - Consegue ainda encontrar com o rapaz ou pega carona para São Paulo num caminhão?
3 - Vai ao endereço que tinha ou a outro lugar?

Laboratório Literário - III

2006-10-17T09:02:00.000-03:00

Madrugada de 17/10/2006, Rodoviária de Porto Alegre, 14ºC:

Ela espreitou de dentro do banheiro imundo, e viu a velha gorda e cega que estava sentada rente a porta, trocando pedaços pequenos e ásperos de papel higiênico por alguns trocados. Vasculhou no bolso de sua calça e encontrou algumas moedas que seriam inúteis para comprar o cigarro que não saía de sua mente. Ao passar pela mulher, largou suas moedas e pegou duas notas de dois reais. O caso era urgente, não era hora para misericórdias. A velha ainda lhe disse um “Deus lhe pague” mecânico, vazio como palavras ditas ao vento em noite de tempestade.
Na saída da rodoviária, checou na bolsa seus cem reais tomados emprestados do cunhado, que deveria servir para chegar a São Paulo em sua moto de impostos vencidos e tanque pela metade. Na madrugada, quando saía de Porto Alegre, os faróis jogavam flashes sobre a Vila dos Papeleiros, que contrastava com a opulência de uma cidade que lhe negava futuro. Não tinha tempo para saudades, não tinha saudades do tempo em que tentou de tudo para viver, do lugar onde safou-se das drogas e do álcool, mas não conseguiu escapulir das armadilhas que o destino lhe pregava. Era o Rei Midas ao contrário: a Rainha Merda.

+++++

Iniciamos nosso laboratório. Até ontem à noite, fui dormir pensando no cara, na rodoviária. Abro minhas mensagens hoje e vejo que a estória tomou outro rumo, como deveria ser. Dos cinco posts, três pediram por uma mulher. Aeroporto e motocicleta passaram a frente da rodoviária, mas optei pela motocicleta. A noite foi vencendora por três votos.

Deixo as próximas questões:

1. Florianópolis, São Paulo ou retorna Porto Alegre
2. Encontra ele, ela ou fica só
3. Clima romântico, golpe ou atrito de idéias

Laboratório Literário - II

2006-10-16T07:00:00.000-03:00

Abro hoje uma série incompleta: o laboratório literário. Vou à frente, chamando a estória que será erguida pelos próprios leitores.

A idéia básica é de um conto que está ocorrendo concomitantemente, no mesmo espaço de tempo entre as publicações. É algo vivo: a partir de algumas perguntas, ao final de cada post, vamos construindo tudo, seja tema, personagens, ambientes. Os próprios comentários nutrirão o próximo post de acordo com as questões deixadas.

Pretende-se que seja bissemanal, às terças e sextas-feiras.

Quem se habilita? O acesso é livre a qualquer tempo, assim como a vida, que, quando menos se espera se ganha ou se perde, muda de rumo.

Deixo o primeiro desafio:

1 – ele ou ela?
2 – aeroporto, rodoviária ou motocicleta?
3 – sol, noite ou tempestade?

Laboratório Literário

2006-10-10T18:35:00.000-03:00

Um desafio!

A partir de 16/10/2006

Aguarde...

A Olho Nu - última parte

2006-10-09T18:37:00.000-03:00

Mundo de esperanzas, Guillermo Gomez

Se hoje saio à rua e me atiro nas ondas da multidão, posso provavelmente ser visto com meus óculos azuis, minha bengala prateada, minha roupa sem combinações. Realmente posso ser visto assim. Mas o que eu vejo? Vejo o cheiro que teima em cruzar por mim, ora perfume, ora odor, ora de nojo, ora de amor. Virei um poeta andarilho, daqueles que arrecadam os aromas e os guardam na mente. Depois que vaguei pela rua, chego em casa e me deito nos lençóis de cetim que ela ajeitou pra mim. De banho tomado, de pele eriçada, fico esperando minha mulher amada, com seus olhos macios, com sua penugem suave nos braços, sua boca macia e quente, que vai me devorar o corpo e navegar na mente, feito barco no oceano das lágrimas, livre de afogar-me de partidas, pronto para naufragar nos gostos que só o corpo dela me dá.

No teu cabelo macio
Sinto o cheiro de chá
Pode ser camomila
Pode ser maracujá
Sinto o cheiro de cio
Que há no teu gosto do mar
Brotando na tua pupila
Oculta no toque macio
Quando tu queres amar

A Olho Nu - 7ª parte

2006-10-09T07:32:00.000-03:00

Otra poeta que no es, Guillermo Gomez

Meus olhos, antes vazios perante aquilo que chamam luz, abriram um espaço na minha mente, que preenchi daquilo que vejo: as sensações que tremulam além do óbvio.
Assim fui me construindo. Feito tijolos, meus gestos acumularam volumes diferentes, meus ouvidos vibraram onde ninguém mais percebia, minha língua distinguiu os temperos e meu olfato me guiou muito além do que os olhos podem enganar.
Tenho uma vida pela frente e o que vejo ninguém vê. Traço dos sons à distância e das sensações na pele percebo o que há depois. Por isso escrevo meu jeito de dizer o que vislumbro.

A Olho Nu - 6ª parte

2006-10-05T07:29:00.000-03:00

Amantes, Guillermo Gomez

O sexo veio ao natural. Conheci uma garota que usava um perfume de flores que nunca encontrei antes. Foi lendo Neruda que tudo aconteceu. Ainda sinto meus dedos contornando suas curvas, buscando seus segredos e umedecendo em suas entranhas. Os gemidos que compartilhamos pareciam vir de um só corpo quando a penetrei. Beijei seus olhos e os senti fechados, como se procurasse igualar a mim e maximizar o prazer das carícias. Repetimos algumas vezes, ouvindo música clássica, jazz, blues, bossa nova. Neruda combina com blues, Vinícius, obviamente, com bossa nova e um tango me dá um prazer muito mais intenso. Diva se foi, sem me avisar. Lembro apenas do sabor de sal de suas lágrimas que só fui reencontrar no mar, anos depois. A sensação que tive de encontro ao mar é que ali estavam todas as partidas, todos os amores perdidos, todo o adeus possível. Ali, naquela areia fina que me permeava os dedos, diante a imensidão das despedidas que me molhavam em ondas, me descobri poeta.

A Olho Nu - 5ª parte

2006-10-02T10:22:00.000-03:00

Para subir al cielo, Guillermo Gomez

Quando eu era já adolescente, fomos morar na cidade, a uns trinta quilômetros de nossa casa. Assim, pude estudar numa escola convencional e ao mesmo tempo aprender braile. Até hoje não consigo entender como as pessoas conseguem ler diferente. Na biblioteca havia poucos livros, mas devorei todos. Os que não havia, procurava por gravações onde pudesse ter acesso ao seu conteúdo. É interessante como alguns escritores parecem ter sido cegos quando criança, porque descrevem tão bem que posso imaginar os cheiros, o toque e até ouvir o timbre de voz dos personagens. Tomei gosto pela poesia, porque as metáforas se transformaram em imagens poéticas, onde tudo se explica por sensações, algo que faço desde que minha irmã me vomitou.

A Olho Nu - 4ª parte

2006-09-29T18:17:00.000-03:00

Arzobizco, Guillermo Gomez

Crescemos numa fazenda de muitos cheiros. Tínhamos algumas cabeças de gado, galinhas com penas de texturas diferentes, duas ovelhas, e alguns porcos que ficavam mais distante da casa, porém me serviam de orientação quando eu andava pelo pátio.
Ah, havia ainda a Dona Francisca, que ajudava nos afazeres domésticos e me ensinou os sabores mais deliciosos que eu posso lembrar. Uma amiga de minha mãe, certa vez, comentou que a Tia Chica, como a chamávamos, era uma negra muito simpática. Mais tarde minha mãe me explicou o que era negra: era alguém que tem pele como a noite. Até hoje, ao passear pela madrugada, sinto os aromas e os gestos suaves da Tia Chica a me guiarem.

A Olho Nu - 3ª parte

2006-09-28T08:40:00.000-03:00

Tiny Dancer II, Guillermo Gomez

Minha irmã era dois anos mais nova que eu, acho que já disse isso. Além de vomitar, ela também gostava de esconder alguns brinquedos. Como ela os, era covardia, porém me ensinou a descobrir outros jeitos de desvendar mistérios: imagino que ver seja uma sensação como um toque antes dele mesmo. Apesar dessa aparente desvantagem, eu me safava melhor quando aprontávamos alguma arte, porque ouvia os passos de mamãe muito antes dela. Minha perspectiva era dada pelos sons e movimentos, feito radar. Foco é outra palavra que associo aos sons que percebo de formas diferentes nos dois ouvidos.

A Olho Nu - 2ª parte

2006-09-26T18:03:00.000-03:00

Travesia de Ilusion, Gillermo Gomez

A recordação que trago de minha mãe é a mão áspera, porém carinhosa. Lembro também da sua respiração junto a mim, quando nas tardes chuvosas de inverno me punha com ela e minha irmã na cama para desfrutarmos o calor do acolchoado de penas que tínhamos lá em casa. De meu pai guardo a voz grave e pausada que herdei, que me explicava as paisagens que nunca vi. Lembro dele caprichosamente moldando argila, criando cenários de superfícies e inclinações para explicar como era linda a montanha que havia atrás de nossa casa. Depois andávamos pelo pasto e ele me dizia que eu deveria imaginar o relevo que ele me mostrou e multiplicar por muitas vezes e aí saberia como era. Quando um dia ele me levou até o alto e pude sentir o ar gelado que lá batia, me senti no topo de suas rústicas maquetes e tive a noção de quão pequeno somos no mundo e o quanto havia por descobrir.

A Olho Nu - 1ª parte

2006-09-25T17:48:00.000-03:00

Gillermo Gomez

Minha primeira lembrança da infância é o cheiro de vômito de leite de minha irmã mais nova. Acho que eu tinha uns três anos de idade e minha mãe a colocava na mesma cama que eu. Ela tinha, na época, um ano e meio. Quando conto isso a alguém acham estranho, mas minhas sensações são diferentes de maioria, porque, segundo eles, eu não enxergo.
Nunca tive a sensação da visão e por isso não sinto falta. O mundo é composto de aromas, sons, sabores e texturas. Nem tente me explicar como é ver, porque não tenho absolutamente qualquer possibilidade de imaginar o que seja.

Súbito

2006-09-22T08:19:00.000-03:00

Icarus, Henri Matisse, 1947

No primeiro segundo, ela olha para trás e vê ainda seu pé descolar-se do parapeito e se orgulha da vontade que ultrapassa a razão e lhe joga à morte, para no instante seguinte, lembrar-se dele sorrindo suado ao encontrá-lo em sua cama com sua filha e sente raiva do cafajeste que trouxe para sua casa e, ao terceiro segundo, sente o ar bater-lhe nos cabelos já grisalhos e mal tingidos pelo desgosto que os remédios já não aplacavam mais, até que no quarto segundo lembrou de seu filho morto ainda criança a mamar-lhe o peito e afagar-lhe o queixo, para depois, no quinto segundo, sentir um medo do nada que viria já que se desapegou das crenças, há muito tempo e, no sexto segundo, lembrou-se da mãe há tanto tempo morta e de seu pai caído bêbado na sarjeta e já estava no sétimo segundo quando seu sexo latejou como se uma nesga de prazer perpetrasse o ar e lhe lembrasse o último desejo que sua carne lhe deu e mergulhou no oitavo segundo em que quis acreditar em anjos que a resgatassem para ver um último pôr de sol, antes de estatelar-se na calçada no segundo final.

Fala, Matilde - última parte

2006-09-19T08:46:00.000-03:00

Flores, Fernando Botero

Ontem de manhã foi o enterro de Dona Matilde. Segundo o laudo médico, morreu de asfixia provocada provavelmente por algum travesseiro. A polícia entendeu que coisas assim acontecem com quem não consegue cuidar de suas mais primárias necessidades, porém dentro da família havia sentimentos contraditórios. Alguns choravam pela mãe amada, que estivera tanto tempo presente e alegrara suas vidas até àqueles últimos meses catastróficos; outros olhavam suas anotações vagas - numa até havia a palavra PUTA em letras garrafais - e choravam compulsivamente; os últimos, aliviados pelos sigilos que agora poderiam descansar no túmulo, eram mais comedidos e por trás de lágrimas sociais disfarçavam suspiros incontidos.

Porém, segredos não morrem e, quem sabe, algum dia, voltem à tona quando eles próprios chegarem à idade da destruição de mistérios que Dona Matilde presenciou. O que poderá vir à superfície, quem viver verá, para mais tarde soltar os seus, que poderão ser motivos de riso, choro, espanto ou redenção.

Fala, Matilde - 7ª parte

2006-09-14T08:10:00.000-03:00

Dançarinos, Fernando Botero

Depois do último episódio da conta fantasma na Suíça, a visitação à querida avó aumentou consideravelmente. Ela passou a ser convidada para jantares em sua homenagem em todas as casas da família, onde todos acorriam com muita presteza. Foi no aniversário de Agnaldo, o único filho homem, hoje viúvo, que todos se sentaram ao redor de Dona Matilde, como quem espera um golpe de sorte. Quem sabe ela teria novamente outro flash com informações mais precisas sobre a conta? Estavam todos conversando, mas com um papel e caneta sempre a espera. Foi exatamente quando Betinha foi buscar uma garrafa de champagne que trouxera consigo de São Petersburgo, que Dona Matilde fuzilou:
- A Betinha é atriz de filme pornô.
Quando ela voltou à sala, sem que tivesse ouvido o relato seco de sua mãe adorada, todos a esperavam de boca entreaberta. A irmã cutucou seu marido e o convidou para irem-se embora, as sobrinhas queriam saber mais de sua carreira e os primos correram para a Internet.

Fala, Matilde - 6ª parte

2006-09-11T09:41:00.000-03:00

Sobre a Sacada, Fernando Botero

De surpresa, como só artistas sabem fazer, a filha mais nova de Dona Matilde chegou. Elisabete, a Betinha de casa, agora conhecida como Kurvana Belina no cinema russo. Ela deveria estar pelos quarenta e cinco anos, embora há alguns anos esteja afirmando ter trinta e quatro. Sua presença despertava a curiosidade das sobrinhas e olhares incestuosos dos cunhados e sobrinhos. Veio para ver sua adorada mãe, que sempre a apoiara em sua carreira, desde que fugira de casa com um circo esloveno, tendo ganhado o mundo e fama no exterior. Até hoje, ninguém viu nenhum filme dela no circuito comercial, ao que ela responde que só atua no cinema cult da Rússia.
A família, em menos de duas horas, se reuniu na grande sala da casa de Dona Matilde, prepararam um jantar de cinema e trouxeram dona Matilde para a mesa. Quando todos estavam sentados, Betinha fez uma manifestação de apoio à mãe enferma e de agradecimento por reunir a família. Foi no meio do discurso emocionado, que a vovó voltou a atacar:
- A senha da conta no banco suíço é 63496BGWEY37AQ.
De um silêncio contemplativo inicial, houve um alvoroço por canetas, que chegaram atrasadas para o resquício de memória imediata de todos. Dona Matilde ainda levantou-se, bateu palmas e mijou-se.

Fala, Matilde - 5ª parte

2006-09-07T11:55:00.000-03:00

Madre Superior, Fernando Botero

- O que eu mais gostava era de comer a prima Eulália!
Estavam justamente no quarto, Alzira, a filha que levara a mãe à consulta onde o Mal de Alzheimer havia sido diagnosticado, seu marido Norberto e o seu filho mais velho, Genivaldo Neto, que, embora fosse o candidato mais provável à herança política do deputado, era visivelmente efeminado, isso para não dizer que seu armário já tornara-se pequeno para seus instintos. Geninho, como a mãe o chamava, comoveu-se com a declaração da avó, chorou entre risos de cumplicidade e disse:
- Papai, mamãe, eu sou gay! - e abraçou-se emocionado na mãe e no pai, sob os olhos distantes da avó.
Dr. Norberto ficou estático perante aquela singela declaração e viu confirmar-se suas suspeitas tantas vezes sufocada. Dona Alzira, ao contrário, abraçou demoradamente o filho que finalmente assumira sua condição sexual, com a ajuda fortuita de uma vó catatônica. Durante aquele abraço de compreensão para eles e de perplexidade do pai, olharam para a avó demoradamente, até que a filha indagou:
- Mamãe?! A Tia Eulália não é a falecida Irmã Consolação?

Fala, Matilde - 4ª parte

2006-09-04T08:40:00.000-03:00

Cigarros, Fernando Botero

- O Genivaldo ganhou propina na venda da Central Elétrica.
A família começou a temer levar a matriarca para locais públicos, mas não teve como evitar que ela estivesse presente no enterro da filha Joice. E justamente quando descia o caixão, entre choros comovidos dos filhos, noras e netos, que Dona Matilde resolveu manchar de vez o nome e a reputação do seu falecido Genivaldo, o deputado que tanto orgulho trouxe à cidade. O viúvo, ex-prefeito e braço direito do deputado, não conteve a ira e gritou:
- Será que não dá para calar a boca dessa velha?
A irmã e o irmão da mais nova falecida da família, protestaram pelo desrespeito, mas em voz baixa, porque também estavam agora ofendidos. Resolveram então que, a partir daquele dia, Dona Matilde ficaria apenas em casa, no máximo um banho sol de uma hora por dia.

Fala, Matilde - 3ª parte

2006-08-31T08:46:00.000-03:00

Voltando para Casa, Fernando Botero

- A Joice não é filha do Genivaldo.
Dona Matilde, a viúva mais apaixonada, depois de dez anos de luto do Deputado Genivaldo Correia Dornelles e Castro, resolveu confessar sua traição tão bem guardada. Foi durante a missa de Ramos, justamente durante o ofertório, antes do sino bater confirmando a palavra do Senhor. Sua voz, muda já há algumas semanas, ecoou pela nave principal da catedral e perdeu-se no burburinho que se seguiu. Sua filha mais velha, Joice Dornelles e Castro Monteiro, aquela que por muito tempo havia sido a primeira dama do município, levantou-se antes de todos ainda ajoelhados e gritou um "NÃO!" sonoro e bateu em retirada da igreja. Poderia ter sido um delírio de Dona Matilde, poderia ser um mal-entendido qualquer, mas, de repente, a suspeita sepultada desde a infância martelou-lhe o coração e não houve quem a detivesse na escadaria em frente ao templo. Seus dois filhos ainda saíram atrás dela, mas não detiveram a louca e desenfreada corrida pela avenida, que só parou quando ela estatelou-se contra o ônibus 2712, da Viação São Judas, que fazia a linha para o cemitério.

Fala, Matilde - 2ª parte

2006-08-28T08:22:00.000-03:00

- Raspei a buceta quando casei.
Aquela declaração da avó, no meio do almoço de domingo, quando sua filha lhe alimentava perante os netos e bisnetos foi o primeiro escândalo. Alguns riram disfarçadamente, outros deixaram cair os talheres. A bisneta Aninha, de três anos perguntou:
- Pai, o que é buceta?
A resposta veio pelo apelido que a menina aprendera para rotular sua própria vagina infantil:
- Pepequinha, Aninha – disse o pai quase sussurrando.
- Por que a bisa raspou a pepequinha? – quis saber a pequena.
O pai disfarçou, agachou-se junto ao ouvido da menina e disse para perguntar a sua mãe, mais tarde. A pequena curiosa não quis esperar. A noção de depois para ela era algo vago, que poderia durar uma eternidade, talvez até ficar velhinha como a bisavó.
- Mamãe, por que a bisa raspou a pepequinha? – gritou a menina do outro lado da mesa.
As risadas pipocaram pela mesa, menos no rosto da Dona Matilde, que voltou ao ser estado letárgico, deixando escorrer um pedaço de macarrão pelo canto da boca.

Fala, Matilde - 1ª parte

2006-08-25T09:13:00.000-03:00

Alta Sociedade, Fernando Botero

Na saída do consultório, tiveram consciência da inversão de hierarquia que a idade traz. Andréia, a neta, tentando ser pragmática, foi a primeira a falar:
- Mamãe, a vovó está velhinha... É natural que chegássemos a essa situação algum dia. Alzheimer não é a melhor forma de envelhecer, mas hoje em dia podemos conviver com a doença, além do que temos uma família grande e unida.
- Filha, mamãe está tão bem fisicamente, apesar da bengala. O que eu não esperava era que de um dia para o outro, tivesse que vê-la catatônica como está. Fico preocupada com a qualidade de vida que ela terá daqui para a frente.
- Já eu me preocupo mais com a sua saúde, mamãe. Você já está com 58 anos e terá que cuidar da vovó como se ela fosse uma criança. Graças a Deus, temos condições de contratar uma enfermeira e é o que faremos imediatamente.
- Darei todo o carinho que ela sempre me deu.
Vovó Matilde era uma octogenária, mas até o ano anterior aparentava excelente saúde. Depois de uma queda, teve que colocar uma prótese no joelho, mas isso havia acontecido há vinte e cinco anos atrás, quando ela tinha somente sessenta anos, e soube aproveitar muito bem a vida depois disso, viajando o mundo com o falecido por alguns anos e, depois da morte dele aos setenta e cinco, com seus filhos e netos. Porém, há alguns meses, começaram os primeiros sinais da doença, como esquecimentos, conversas desconexas e algumas atitudes que surpreenderam a família.
Hoje, depois do atendimento médico, andava apoiada no braço da filha, em silêncio, como se tivesse distraída. Para entrar no carro, sua neta apoiava a mão sobre sua cabeça e ela flexionava os joelhos, olhando para cima, como se não entendesse de onde vinha aquela pressão para baixo.

Tabela Prática da Vida Humana

2006-08-23T08:31:00.000-03:00

[O genocídio de Rwanda]

Quanto vale a sua vida? Depende de sua nacionalidade, etnia e religião. Explico...

Se você é um americano e perdeu alguém nos atentados de onze de Setembro, em troca de seu ente querido você tem o direito de receber sessenta corpos iraquianos ou afegãos. Não é ótimo?

Se você é israelense e tem um primo soldado que seja seqüestrado, a promoção é imperdível. Sem que ele seja morto, você pode receber cem corpos libaneses, ou, pasme, até quatro corpos brasileiros! Só não pode escolher, nessa promoção só valem corpos de origem árabe.

Se você é africano, poderá participar do PRETHU (Programa de Retirada e Extermínio Total de Humanos). Reúna vinte amigos que também sejam jovens, negros, famintos e soros-positivos e poderão ser enterrados numa mesma vala comum, haja visto que ainda haverá oitenta outros para enterrá-los. Mas aproveite logo, pois em breve será o contrário. Serão só vinte para enterrar os outros oitenta que morrerão de fome ou falta de assistência às vítimas da Aids.

Agora, se você é morador do Canadá, Nova Zelândia ou da Europa, a cotação está ótima. De cada cem mil habitantes, menos de cinco serão assassinados no próximo ano. Se for brasileiro, carioca, ou mesmo habitante de qualquer cidade satélite das metrópoles brasileiras a cotação está em cem mil por cinquenta no mínimo. Ou seja, a cotação está dez por um. Imagine só: de cada morto branquinho você recebe imediatamente dez corpos cheios de ginga e alegria! Uma barbada!

Palanques

2006-08-18T17:22:00.000-03:00

O velho político estava sorridente na esquina mais movimentada da cidade. Entregava seus folhetos com um sorriso largo, passava a mão na cabeça das crianças, cumprimentava os mais idosos como se fossem conhecidos de longa data. Justamente quando pegava no colo uma menina de vestido rosa e cabelo encacheado, ouviu um grito vindo do anonimato que encoraja as verdades e debochava da mentira:
- Corrupto!
A mãe ainda conseguiu aparar a criança que do braço do velho senhor despencava. Como numa sinfonia de Beethoven, todos os ruídos pararam e ficaram de prontidão para o próximo compasso.
O velho levantou a bengala e desafiou:
- Quem disse isso?
As pessoas da primeira fila faziam que não com a cabeça, com o dedo indicador, até com o pé uma senhora negou. Um cachorro de rua que ali rondava chegou a dar um latido, mas foi logo inocentado pelo timbre de voz. Entreolhavam-se enquanto o burburinho aumentava. O velho voltou a perguntar:
- Quem foi que disse isso?
- Fui eu! – uma voz rouca veio do meio da multidão. Dava para escutar o barulho que faz o sinal ao mudar de cor no instante seguinte à declaração daquele outro velho de estatura baixa, de bigode branco e fino, com sua bengala metálica.
A multidão, como que comandada por um diretor de cena, foi se abrindo até que os dois se encararam com seus panfletos nas mãos. O velho baixinho e desafiador, trazia no peito o símbolo de seu partido, logo abaixo de sua foto, de uns 30 anos atrás, quando ainda tinha algum cabelo no meio da cabeça, onde agora jaz uma pobre verruga, que, por ironia, ostenta um grosso chumaço de cabelo negro.
- Só podia ser Vossa Excelência Venceslau de Araújo, o comunista mais gatuno que já vi!
- Vou te perseguir até teu túmulo, velho corrupto, ladrão, fascista de uma figa!
- Olha quem fala, olha quem fala!... Ainda tenho aquelas fotos de Nova Iorque onde Vossa Excelência e eu fomos juntos e que o senhor só queria andar pela noite e dizia que estava estudando a segurança pública!
- Benevides Madureira, o santo homem que conseguiu verbas para erguer três ginásios de esporte para dez mil pessoas cada um, numa cidade que tinha apenas dois mil habitantes!
As bengalas eram balançadas feito espadas. A saliva de um já se aproximava dos óculos do outro e os passos arrastados já tinham sido desperdiçados na mesma direção. Aos berros que estavam, seriam ouvidos a uma quadra de distância. As pessoas assistiam à cena, alguns aplaudindo, outros vaiando, outros pasmos em ver figuras tão conhecidas na cidade digladiando em insultos.
- Deputado Venceslau, ainda com aquele slogan de ajudar aos miseráveis? Vossa Excelência não se esqueceu de que a verba que serviria para erguer o hospital de pronto socorro foi parar em vossa fazenda em Goiás?
- E o senhor Madureira, que dizia que a educação era fundamental, o que fez com o dinheiro que recebeu das empreiteiras que forjou vencedoras das licitações para receber seus quinze por cento, seu ladrão sem vergonha? O combinado era dez e Vossa Excelência quis mais, seu mau caráter!
- É fácil dizer que eu sou mau caráter, quando o digníssimo colega usou de documentos falsos para vencer a licitação que asfaltou a estrada que vai até a sua fazenda!
- Pelo menos não vendi minha fazenda para a reforma agrária e depois expulsei os colonos com meus jagunços!
- Claro, o nobre deputado mandava matar e nunca foi pego, porque pagava muito bem os juizes!
Enquanto tudo isso transcorria a população ria, aplaudia e gritava vivas ora para um ora para o outro.
- Não tenho mais idade para ser ultrajado desse jeito!
- Sua velha onça vermelha, porque não se aposenta, já que o ilustríssimo colega recebe aposentadoria desde os vinte e oito anos?
- E Vossa Excelência, que não se aposentou e ainda recebe salário de quatro repartições públicas?
O povo vibrava com o bate bocas instalado. Faziam comentários, gargalhavam, vaiavam. Meia hora depois o episódio tinha acabado e o povo seguia seu curso, feito um rio que se joga ao mar e não sabe mais de onde veio tanto destroço de enxurrada.
Passado um mês, estavam os dois no mesmo palanque, rindo abraçados, apoiando o mesmo candidato à presidência, felizes por estarem re-eleitos.

Além do Fim - última parte

2006-08-16T17:25:00.000-03:00

[Ascensão, Salvador Dalí, 1958]

Os dias se revelavam entre as claridades que se insinuavam pelas frestas, alternando luas, sóis, nuvens. Compreendia as variações do tempo pela luz e pelo vento que lhe batia no rosto. Se aconchegava no calor que ela lhe oferecia sob o cobertor imundo que a aquecia e aliviava o frio das orelhas dele. O cão, testemunhava à distância o amor e, quando dava, vinha lamber-lhe o rosto sem que ele se incomodasse. Ela, de tão feliz que estava, passou a sorrir na rua e chamou a atenção do policial que lhe seguiu até a alcova. Ao deparar-se com o homem lá deitado, não deu tempo para que ela o carregasse para outro lugar. Passou um rádio para a patrulha e logo apareceu uma ambulância para levá-lo dali perante uma multidão de bêbados que saíram dos bares daquela rua, onde as luzes confundem os sentidos dos desesperados. Ela e seu cão ainda correram e choraram atrás do carro e por pouco não foram atropelados no sol do meio dia, já na avenida cheia de restaurantes logo adiante, onde as pessoas a olhavam com cara de escárnio e nojo. Ele foi levado para um hospital caro e, lá, pessoas bem vestidas apareceram e pareceram reconhecê-lo.

Hoje de manhã, no quarto branco e limpo de um hospital, uma mulher de olhos azuis e gelados surgiu ao seu lado, o que provocou-lhe náuseas. O sorriso que ela lhe deu era transparente e vazio, como um falso amor. Em algum lugar da cidade, deixara para trás sua vida e, em seu silêncio, virou os olhos úmidos para a janela e sorriu: finalmente tinha do que lembrar-se.

Além do Fim - 10ª parte

2006-08-14T08:38:00.000-03:00

[O Homem Invisível, Salvador Dalí]

Foi quando o rato já estava para atacar-lhe, rente ao chão, que o cachorro entrou e espantou o bicho. Ela ainda o viu esgueirar-se por um buraco na parede junto ao piso. Ela sabia que aquele lugar não era só dela, mas não compartilharia o seu homem, mesmo que fosse com uma ratazana de esgoto. Com esforço, ela ergueu-o como pode e ofereceu-lhe batatas fritas e frias. Ele comeu devagar enquanto a mirava nos olhos. Ele não lembrava de absolutamente nada que tivesse acontecido antes de estar na calçada, olhando para trás, procurando a porta de onde havia saído. Mesmo assim, inerte que estava, sentiu uma sensação de alívio ao vê-la, que seria impossível expressar, mesmo que tivesse de volta os movimentos e as palavras. Tinha apenas os olhos e deles deixou correr uma lágrima que ela aparou com um beijo. Ela lhe dizia algo, enquanto pegava novamente uma folha de papel e escrevia:

Aqueles sinais embaralhados eram uma ponte que se estendia, além da troca de carícias. O que era três virou a letra E que juntou com a letra A que já descobrira e um pouco mais ele entendeu. A intimidade instalou-se quando seus olhos encontraram o caminho dos lábios e as palavras foram ficando claras, como fica o desejo atrás das pálpebras.

Além do Fim - 9ª parte

2006-08-11T17:04:00.000-03:00

[O Primeiro Dia de Primavera, 1922-23, Salvador Dalí]

Antes de amanhecer era a melhor hora para achar comida: os restaurantes e bares, a algumas quadras dali, atulhavam suas lixeiras com fartas porções dos restos que sobravam nas mesas. Ela levantou-se, colocou seus trapos mais sujos, que lhe rendiam as melhores esmolas, esfregou sua cabeleira no chão, olhou para seu homem deitado dormindo ali perto, chamou o cão que lhe lambeu a mão e a acompanhou. Saiu pelo buraco na parede, puxou a lata de lixo para frente da entrada, carregou no ombro o seu saco de ráfia imundo e foi à luta. Lembrou que, agora, havia mais alguém para dar de comer e que deveria mantê-lo bem alimentado. Depois que perdera seu filho na rua, aprendeu a não cheirar loló e fumar uma pedra na mesma noite. Aprendeu também que dói perder alguém. Ela não era uma mulher que chorava a perda de um filho, tinha que sobreviver à dor e principalmente à fome. Andou pela rua com seu cão que volta e meia ia à frente como se fosse um farejador para indicar-lhe onde havia comida. Ele parava em frente às lixeiras e abanava a cauda, como que a convidando para o banquete. Volta e meia alguém se livrava de uma culpa qualquer e lhe atirava uma moeda. Raramente lhe punham na mão. Esse pouco dinheiro servia para qualquer droga que encontrasse ou mesmo para não apanhar da polícia. Mais rápido que de costume, já tinha comida para aquele dia e tinha que voltar ao seu canto, porque seu homem poderia estar precisando dela.

Além do Fim - 8ª parte

2006-08-09T17:39:00.000-03:00

[A Persistência da Memória, 1931, Salvador Dalí]

Quando acordou, ele não sabia se havia dormido, quanto tempo havia passado, se havia sonhado, se tudo aquilo não tinha sido fruto um tremendo porre. Por esse motivo, em meio a escuridão, preferiu ficar de olhos fechados, esperando pelo que poderia acontecer-lhe. Lembrou-se de um cão vagabundo, do cheiro de álcool na rua misturado com óleo, de uma mulher sem um dente e de corpo escultural. A dúvida que paira sobre o instante em que se está entre o sonho e o despertar apossou-lhe a mente e ele teve medo.

Foi quando sentiu uma lambida na boca que constatou que tudo aquilo era real. Lá estava o cão no meio do breu a lamber-lhe como se fosse um doce. O que poderia ter sido um sonho, mostrou-se real. Lá estava ele, naquele lugar fétido, olhando a lua que se esgueirava de fresta em fresta, na curiosidade que só a ela é permitida.

Deitado, meio de lado, não se movia e lembrou-se que, no que parecia ser sonho, estava paralizado. Tentou gritar, e se calara. Tentou mexer-se e nada. Pôde sentir a respiração da mulher ali perto. Ao ver o dorso, que na fraca luz do luar parecia uma pintura surrealista que não pertencia àquela tela de abandono, inesperadamente sentiu-se em casa. Acordara-se novamente para o silêncio, mas não lhe cabia divagar sobre o ontem, porque mesmo o passado estava petrificado no tempo e nada mais havia antes da náusea que sentiu deitado no asfalto.

Além do Fim - 7ª parte

2006-08-07T08:55:00.000-03:00

[Ainda, Salvador Dalí]

Não hesitou em usar daquele homem a sua disposição: buscou da melhor água que encontrara, diluiu um resto de sabonete que guardava para ocasiões extremas, como quando precisava usar seu corpo para arrumar alguns trocados. Tratou de lavar-se, de banhá-lo e acariciá-lo enquanto esfregava-o por inteiro, ali deitado na penumbra da madrugada, que a lua lhe presenteara enquanto jogava seus raios para dentro daquele lugar.

Mal sabia ele, que seu cérebro comandava músculos involuntários cujo prazer negava a si próprio, mas esbanjada em pulsações para ela. Ela dançou sobre ele, de olhos bem abertos, para não perder nada do homem de pele alva e pêlos negros, que se espalhavam da barba até o pé, formando uma cruz sobre o peito, suando inteiro o gosto do sal do amor, do qual deliciou-se pelo tempo que seu desejo lhe permitiu. Ainda respirava fundo quando lhe deu seu sexo para ele saciar o paladar de seu gozo e sentiu que a língua dele tremia em suas entranhas até fazer-lhe novamente gozar. Do lado, o cão sossegara, fora até a entrada e ficara lá de guarda, como o protetor do amor irremediável. Depois, ela levantou-se, deitou-o novamente e o viu sorrir, entre o suor e os fluidos que lhe deixou pela barba. Nunca havia escolhido alguém para amar, sempre dera em troca de algo e agora tivera um sexo completo de alguém que nada, absolutamente nada poderia dar-lhe em troca, a não ser o tesão do corpo inerte. Ou quase.

A lua, por sua vez espreitava o silêncio e jogava sombras iverossímeis na parede, antes de arrancar de suas peles o brilho suado de corpos que acabaram de arder.

Além do Fim - 6ª parte

2006-08-03T08:21:00.000-03:00

[Sonhos da Madrugada, Salvador Dalí, 1923]

Ele, nu, sem entender aquele jogo de letras e números que ela deixara ao alcance de sua visão, fitava o cão, que lhe abanava o rabo. Seus olhos melhor acostumados com a fraca luz que entrava pelos buracos daquele lugar, puderam reparar no vira-latas que lhe servia de guarda. Era de uma cor amarelada, quase laranja, com alguns sinais brancos encardidos no pêlo. A raça indefinida poderia ter algo de labrador, de pastor alemão, talvez até de cocker. Um cão velho, que lhe lambia o rosto e se deitava sobre seu braço caído que formigava. Voltou os olhos para o pedaço de papel pardo tentando decifrar o enigma, que muito bem poderia ser algo de louco, como ela lhe parecia olhar. Aquele quatro poderia ser uma letra A... Ele ainda divagava sobre o sentido que poderia haver naquilo, quando ela voltou com duas garrafas de água, com um sorriso largo, que apesar do dente ausente, era branco. Enquanto lhe falava coisas indecifráveis, foi tirando a sua própria roupa e mostrou um corpo surpreendentemente bem feito, atrás da sujeira que ela agora tratava de remover na água parda que trouxera. Um aroma adocicado surpreendeu-lhe o olfato. Depois, ela montou sobre ele e foi despejando a água, que escorria pelo corpo sem que ele nada sentisse, além da aflição de estar com uma mulher sobre suas carnes sem tato, como se seu corpo pesasse toneladas e não pudesse mover-se. Foi quando a língua dela invadiu sua boca que seus olhos fecharam e caiu num mundo interior, onde ele tinha tentáculos que a envolviam, onde lhe enroscava pela cintura e flutuava num limbo, pleno de estrelas que cintilavam a sua volta. Manteve-os fechados e deixou que sua boca fosse o seu céu e entregou-se a mulher que lhe acariciava as orelhas e lhe engolia inteiro. Sentiu que o suor lhe escorria da cabeça e se misturava a saliva. Sentiu o gosto do sexo que ela lhe trazia a boca, sentiu que alguma maneira ele lhe correspondia ao desejo frenético que não tinha chão, nem teto, nem tato, nem tino.

Além do Fim - 5ª parte

2006-08-01T07:58:00.000-03:00

Segunda Dimensão, Salvador Dalí

Ela não podia crer naquilo. Um homem bonito, que apesar de estar com a roupa suja, se via não serem roupas velhas. Como poderia ter chegado àquele ponto? Um bêbado caído na sarjeta, recolhido por uma mendiga que vivia de pequenos furtos com seu cão velho, que só servia para dormir e andar com ela pelas lixeiras. Um homem que não falava, comia bem, cagava bem e não movia nada além dos olhos. Depois daquela sujeira toda, pegou uma camiseta velha de propaganda política que tinha e limpou a merda toda. Pôde ver o homem nu, pois a cueca que lhe tirou já não servia pra mais nada. Viu o corpo inerte, porém bem feito, com um cacete bem grande que lhe deu um arrepio entre as pernas. Porém, daquele outro bêbado caído sobre um monte de pêlos mijados era natural que nada pudesse esperar. Mesmo assim, longe dos olhos dele, aproveitou para pegar-lhe com a mão, apertar-lhe e sentir o peso de suas bolas, coisa que nunca pôde fazer quando dava para homens que lhe dessem o prazer da droga. Limpou-o dentro do possível, derramou da água, esfregou e pensou que talvez esse homem mudo, inerte e bonito pudesse servir para alguma coisa. Antes de sair, escreveu-lhe:

Além do Fim - 4ª parte

2006-07-27T15:43:00.000-03:00

Ela olhava para aquele homem, o primeiro a entrar naquele buraco em que ela vivia. Não trazia homens para lá. Já apanhara muito na rua, já fora explorada, já se dera por uma pedra, até por cigarro, mas nunca deixara qualquer um deles entrar. Seu cão, que lhe acompanhava desde que se encontraram catando o mesmo lixo, era sua única companhia. Teve uma vez um bebê, que nasceu ali mesmo e que carregou por algum tempo pela rua. Numa noite, numa praça, louca por ter cheirado loló e fumado uma pedra, esqueceu-se dele e nunca mais o encontrou. Sorte dele. Quando trouxe de arrasto o homem para dentro daquele lugar nojento que lhe servia de abrigo no frio e na chuva, era como se tivesse encontrado sua criança e quisesse cuidá-la. Deve ter quebrado o pescoço, pensou ela, baseada no que aprendera em tantos atropelamentos e saques que presenciara. Estava bêbado, não tinha dúvida e só não morrera afogado no seu vômito porque ela sabia que um bebê se deita de lado e assim o pusera sobre umas caixas de papelão que recém recolhera na rua. Procurou em alguns lixos e encontrou alguns restos de comida. Estava arrumado o café da manhã de sua pensão, pensou ela. Voltou para ver como ele estava, dar-lhe algo de comer e alimentar seu cão. Escreveria alguma coisa para ele. Ela sabia pouco de escritas, mas gostava de rimas e se distraia com as poucas letras que conhecia. Talvez ele compreendesse porque tinha os olhos mais brilhantes que já vira. Com muito esforço ela o escorou contra um cobertor velho e apoiou sua cabeça na caixa onde ela guardava seus achados mais preciosos: revistas coloridas, brinquedos, algumas peças de roupa para os dias mais frios, folhas de papel e canetas. Assim, meio deitado, meio sentado, ela lhe enfiou na boca um pedaço de pizza frio, que ele devorou.
Ele sentia dor na cabeça, talvez estivesse machucado. Fome ele tinha, mas era diferente. Não havia a sensação do estômago, era de outro jeito: era como se fosse uma chance de viver. Ela tinha uma velha garrafa de refrigerante com uma água turva, que acomodou em seus lábios até que ele bebesse. Ela tomou da mesma garrafa, comeu da mesma pizza, assim como o cão lambedor. Queria dizer-lhe algo, mas não conseguia articular palavras, tampouco entender o que ela dizia. Ela pareceu entender que ele nada entendia. Talvez fosse estrangeiro, talvez surdo, talvez mal-educado. De estômago satisfeito, passou a perceber os odores, como se lhe restasse apenas esses sentidos: a visão de um lugar escuro onde uma mendiga lhe acolhia, o paladar de uma pizza bolorenta e o olfato de mofo, mijo e excremento. Pôde ler nos lábios dela um palavrão bem silábico e ela começou a limpar-lhe sem cerimônia. Teve certeza agora que estava nu, cagava e mijava sem controle, mas tinha alguém lhe cuidando. Por instantes o cão parou de lamber-lhe.

Além do Fim - 3ª parte

2006-07-25T08:47:00.000-03:00

[Corpus Hyperbolicus, Salvador Dalí]

Na manhã seguinte, ele acordou com ela o olhando de muito perto, com as roupas dele na mão. Era bem provável que estivesse nu, mas não tinha sensação alguma além da cabeça e uma dormência no lado direito de seu ombro. O cão foi se aproximando e lambeu-lhe a cara sem cerimônia. Ela falou alguma coisa e ele não entendeu nada, além dos movimentos de seus lábios. Era uma morena de cabelo sujo, com dente faltando na frente, mas não era de todo feia. Tinha um rosto ossudo, mas de feições agradáveis, talvez pelo meio sorriso, entre seus lábios carnudos, que mostrava quando parava de falar. De imediato sentiu o gosto de fel na boca e foi lembrando-se por flashes do que havia ocorrido. Lembrou-se de como as luzes rodopiavam na rua, lembrou-se do carro aproximando-se e depois do asfalto visto de muito perto, de frente ao meio fio. Lembrou-se do cão, das mãos que lhe arrastaram e era tudo. Ela mostrou-lhe um cigarro amassado e ele fez que sim com os olhos. Em seguida, ela saiu e o deixou com o cachorro a lamber-lhe e com o cigarro queimando em sua boca sem que ele pudesse tirá-lo dali. Soprou-o como pode e o jogou perto do cão, que deu um salto e voltou em seguida. Não podia ver o quanto estava nu, porém a contar pela roupa amontoada ali perto, devia ainda estar de calças. Era um lugar fechado e do pouco que conseguia enxergar do chão de onde estava estendido, parecia ser um depósito abandonado, com uma janela basculante bastante alta por onde o sol se esgueirava entre dois prédios rentes à abertura. Via também umas telhas de zinco levantadas no lado oposto, que jogavam um raio de luz na parede descascada e cinzenta. Podia sentir o hálito do cão a respirar junto ao seu rosto.

Além do Fim - 2ª parte

2006-07-21T11:08:00.000-03:00

Sleep, Salvador Dalí, 1937

No beco onde se escondia para queimar sua pedra, pouca luz entrava, porém o ruído de um corpo se estatelando na rua invadiu e ecoou em cada lata de lixo. Ela levantou a cabeça, largou a folha de papel pardo onde rabiscava qualquer coisa e, ainda zonza, viu o monte perto da entrada do bar que havia fechado há pouco. Seu cachorro levantou suas velhas orelhas e as baixou em seguida. Já não tinha tempo nem vontade de correr atrás de nada. Ficava ali, ao lado dela fitando-a. Levantou-se e foi até lá para ver se ele tinha morrido e se poderia aproveitar alguma coisa do morto. Sem qualquer ordem, seu cão a seguiu. Passou alguns minutos sem que o corpo se mexesse por si. Apenas seus olhos suplicantes moviam para cima e para baixo, para todos os lados.
Era o mesmo homem que ela espiara a pouco do fundo de seu beco, vomitando do outro lado da rua. Estava ali deitado e movia os olhos como se tivesse preso, amarrado. Estava caído de lado e seu vômito escorria com sangue pela boca. Ela não lhe disse nada, ficou fitando-o, andou ao seu redor e ele a seguindo com os olhos, sem mover a cabeça. O cachorro cheirou, abanou o rabo e ela sorriu. Não um sorriso para o homem e, sim, para o animal que balançava a cola para qualquer porcaria.
A rua permanecia vazia naquela madrugada. O carro que atropelara o homem nem freou; seguiu adiante com música alta deixando cheiro de álcool por todo lado.
O velho cão ainda curioso agitado, latiu uma só vez e ela decidiu ajudar o pobre coitado, que parecia mudo e inerte, além de, quem sabe, ter algo de valor que ela pudesse usar para comprar umas pedras. Pegou-o pelos braços e foi arrastando-o para dentro do beco até a entrada do buraco na parede onde ela vivia com o cachorro, oculta atrás de uma enorme caixa de lixo. Ele permaneceu de olhos abertos o tempo todo, o cão rodava, talvez por efeito do álcool para ele, do crack para ela, ou pelo modo banal que os cães têm de se afeiçoarem.

Além do Fim - 1ª parte

2006-07-19T15:56:00.000-03:00

Homem Bêbado, Salvador Dalí, 1922

Na saída do bar as luzes dos postes rodavam como se fossem faróis suspensos. O vômito que era uma ameaça velada subiu à garganta e antes que pudesse achar um canto, rompeu-lhe os lábios e atingiu seus pés. O choro veio ao natural e suas lágrimas rolaram pela face, pela barba de uma semana de desleixo. O gosto de fel que invadiu sua boca alojou-se pelas narinas, quase o sufocando.
Conseguiu ainda andar até o poste, que teimava em desviar-se dele. Abraçou-o como faz o menino na perna do pai na multidão. Tentou olhar para cima, ver algo do céu, mas na cidade embriagada as poucas estrelas que se viam eram constantemente cadentes, feito ele.
Sentou-se no meio fio, passou a manga do casaco sujo na boca, na fracassada tentativa de parecer normal. As lágrimas deram lugar a um sorriso letárgico, que acumulava dobras na face, mas não ocultava o vazio de seu olhar.
Quis lembrar-se de como havia chegado ali, virou-se para trás e nem lembrou de que porta havia saído. Talvez uma mulher amada, talvez um filho morto, talvez um emprego perdido, talvez um talvez constante. Se tivesse bebido para esquecer, tinha atingido o objetivo, quiçá um pouco além.
Do bolso interno, sacou uma pequena garrafa, elegante, porém traiçoeira. O pouco que havia era de um uísque, ou cachaça, ou absinto. Naquele estágio, tudo tinha o mesmo gosto e o mesmo efeito anestésico.
Com a coragem que renasce no gole levantou-se para cruzar a rua e atingir a outra porta com um luminoso de Coca-cola. O automóvel não tomou nota da licença que o ébrio dá para salvaguardar os embriagados e jogou-o à frente do bar de boca no asfalto. O cheiro de álcool combustível que emanava do carro talvez fosse um atenuante para seu destino.

Álbum - Última parte

2006-07-17T07:53:00.000-03:00

Alberto estava lá, sorriso largo, corpo esguio como se o tempo não lhe pesasse. Abraçou-me com energia, demonstrando toda a alegria que sentia em estar novamente de volta à vida que deixara para trás naquela soleira ao desfazer-se de seu passado de amor.
- Alberto, vou te levar a minha casa!
Ele não esperou que eu insistisse e foi entrando no carro. Andamos pela cidade e ele foi lembrando de cada esquina e relatando cada lugar onde estivemos. Ao passar na frente de uma sorveteria, ele pediu para parar e me convidou para saborear um sorvete. De início não entendi, mas lá dentro, em frente ao sorvete de pistache com creme, ele me segredou:
- Foi aqui que conheci Graça.
Baixei a cabeça e nada disse. Ele notou que fiquei diferente e me convidou para irmos.
Chegamos à casa antes que Graça retornasse com o menino mais novo da escola. Os garotos mais velhos viriam depois, da universidade. Toda a casa denunciava meu amor a quem ele tanto sonhou nesses longos anos, mas ele não percebeu. A imagem de Graça, vinte e um anos atrás era o que lhe iluminava as noites de solidão. Na foto de casamento, na foto com os filhos, em nenhuma delas ele percebeu quem era ela.
Foi quando Graça entrou pela porta que os dois se encontraram em olhares. Ela deixou cair as compras que carregava no meio da sala e ele a fitou, como se fosse uma alma a ser salva. Ambos me olharam e eu olhei prá cima, como que procurando uma corda.
- Alberto, essa é minha esposa, a Graça - disse sem graça.
- Graça? Tu te pareces em muito com uma Graça que conheci nessa cidade há muitos anos atrás - ele, visivelmente abalado, falou sem pensar.
- Oh, Alberto! Tu continuas o mesmo.
- Desculpem os dois, mas não consegui contar antes - resmunguei.
- Tu continuas o mesmo - ela repetiu. Me assustei.
- Rogério, porque tu não me contaste? Eu teria ficado muito melhor se soubesse que a Graça teve sua chance de ser feliz!
- Tu continuas o mesmo... - será possível? Ela só vai dizer isso?
- Todos esses anos, sofri por ti, Graça. Sofri pela esperança que te tirei, pelos filhos que não tivemos...
- Tu continuas o mesmo, Alberto.
Enquanto ela falava, não percebia seus olhos. Em todos esses anos de amor, de vida a dois, nunca mereci aquele olhar suplicante, aquela voz fragilizada.
- Sim, o mesmo Padre Alberto! Foi um grande prazer encontrá-los juntos!
- Vai jantar conosco, padre? - perguntei como quem dispensa o convidado.
- Não, amigo, tenho que catequizar uma tribo indígena em Roraima amanhã de manhã.
Nos despedimos em seguida. Alberto continuava o mesmo, Graça continuava a mesma, eu continuava o mesmo.

Em todos esses anos de amor, por muitas vezes os olhos de Graça foram minha luz, mas desse dia em diante entendi conheci o brilho verdadeiro, a luz infinita que não me pertence. Volta e meia, quando ela olha pela janela, no horizonte para o fim da rua por onde ele se foi, faíscas aparecem, mas nunca em minha direção. Viverei minha covardia, minha inaptidão de ser amado como Alberto é.

Álbum - 3ª parte

2006-07-13T07:53:00.000-03:00

Foi num final de março, início de outono que aconteceu. Sem que nada sinalizasse, sem aviso, sem cerimônia. Mais precisamente, ontem, na rodoviária, encontrei Padre Alberto. Ou melhor, encontrei Alberto.
Ele me abraçou, lamentou termos nos distanciado tantos anos, reclamou do correio, da Internet, do Google e até da Divina Providência. Sentamos num bar, ele pediu uma cerveja e sem que eu pudesse falar a primeira palavra ele atalhou:
- Vim atrás de Graça!
Não sabia se lhe contava tudo, a foto que não foi rasgada, o encontro mágico, os filhos, as cartas não respondidas. Ele continuava o mesmo sorriso em pessoa, mais culto, mais simples, mais tudo o que sempre foi, apesar da mecha branca que denunciava os quase cinqüenta anos que ninguém lhe daria.
Com dificuldade, balbuciei:
- Graça?
Ele me falou das cisternas que inaugurou, das igrejas que ergueu, das crianças que salvou, mas que sempre, em todas as noites secas no sertão de Pernambuco, era em Graça que pensava.
- Sim, aquela da foto - ele ainda tentou me fazer lembrar - sabe onde ela está?
- Graça? - não conseguia dizer outra coisa.
Ele me falou então de como ela era, de seus olhos amendoados, de sua alma pura, gentil e valorosa. De quanto tinham em comum e de como foi difícil viver longe dela, mas que depois de ter servido tanto tempo a Deus, dava seu trabalho como feito e que queria agora recuperar seu passado.
- Casei.
Não contei com quem, mas me senti aliviado. Eu disse, ele que não entendeu, pensei. Ele me falou sobre amor, da vida que passou e sobre o que presenciou, casamentos, mortes, nascimentos, ódio, fé e abandono. Me perguntou sobre filhos e eu falei que meu primogênito era Alberto, como ele. Emocionado ele levantou-se e me abraçou longamente, como que agradecido, pela homenagem da forte amizade tantos anos adormecida.
- Conheço?
- Quem?
- Ela.
- Quem?
- Tua esposa, Rogério, quem mais?
- Minha esposa?
- Amigo, acho que bebemos além da conta. Vá para casa e amanhã nos encontramos, está bem?
- Claro, Alberto, claro. Amanhã? Aqui, pode ser?
- Ou na tua casa, se me convidares!
- Não, aqui está bom.
- Muito bem, amigo! Depois de Graça, tu eras a primeira pessoa com quem queria encontrar.
Não lembro com detalhes o que aconteceu nos minutos que se sucederam. Quando me dei por conta estava entrando em casa e sendo abraçado por Graça, que com seus lábios quentes me despertou. Disse que não estava bem, precisava de um banho e dormir. Ela sorriu e me disse:
- Encontrou amigos, meu amor?
- Sim - respondi sem pensar.
- O cheiro da cerveja justifica o cansaço. Durma bem!
Deitei com a dúvida de como contar para Graça e expor tudo o que me acontecera; como tudo que mais amava no mundo, poderia me fazer o pior dos homens caso se encontrassem.
Ainda estava fitando o teto, quando ela entrou para ver como eu estava.
- Amanhã vamos ter visita, meu bem - disse antes de apagar.

Ilustração: José Ricardo Viana (projeto "Mentes Coloridas")

Álbum - 2ª parte

2006-07-10T07:48:00.000-03:00

Passaram-se algumas semanas quando encontrei a foto na minha gaveta e resolvi procurar por ela. A conhecia muito bem através de Alberto, mas pelas circunstâncias daquele amor e pela distância entre minha cidade e a dela, nunca a tinha visto pessoalmente. Eu poderia ter rasgado aquela foto naquele domingo de sol triste, quando deixei Alberto na soleira da porta da casa simples, onde mais tarde seria apanhado por outros amigos e levado à rodoviária. Poderia ter queimado, mas isso mereceria uma cena folhetinesca, a que eu nunca fui muito apreciador. Preferi entregar o passado a quem por justiça pertencia.
A casa era humilde, o jardim queimado pela primeira geada de maio, o dia cinzento como uma página de Goethe. Não havia campainha, porém a janela estava semi-aberta. À moda do interior, bati palmas. A cortina entreabriu-se o suficiente para ver os cabelos negros de Graça. Ao sair à porta, uma nesga de luz iluminou-lhe e pude conhecer a Maria, cheia de graça. Desconfiada ela aproximou-se.
Não falei nada, apenas estendi a mão e entreguei-lhe a foto. Ela esboçou um sorriso, que logo deu lugar a uma expressão de tristeza. Quando ergueu os olhos em minha direção, eu poderia me afogar naqueles olhos úmidos e morreria feliz. Por infindáveis frações de segundo nos olhamos até que ela me perguntasse como consegui aquela foto. Contei-lhe sobre Alberto, a despedida e da forma como ele me pediu para entregar-lhe a foto. Não falei sobre as outras opções que ele me dera, porque no fundo, pensando muito a respeito concluí que de fato ele me pedia que a entregasse, si o si, como diria um velho bolero castelhano.
Graça me agradeceu e entrou. Eu fiquei ali, embevecido pela presença forte de uma mulher altiva e de coração raso. Sabia que a história deles havia terminado um ano antes, mas me retive a olhá-la entrando na casa e fechando a porta. Não sei por quanto tempo fiquei ali prostrado até que ela voltasse à janela e me perguntasse se tinha mais alguma coisa para dizer-lhe. Fiz que sim com a cabeça só para que ela voltasse até mim e me convidasse para entrar.
Tudo o que Alberto me confessara sobre Graça era pouco para descrever seus gestos, sua voz e a enormidade de sua alma. Voltei mais algumas vezes a sua casa, até que a porta de seu coração rompesse as grandes lajes que Alberto deixara sobre todo o amor que ela tinha em si.
As cartas de Padre Alberto chegavam, mas eu já não as respondia. Falavam das aflições de um povo sofrido, das misérias aceitas como obra de Deus, da seca, dos anjinhos bebês mortos pela fome e pela desesperança de uma gente marcada para sofrer. Contava das agruras de trazer luz às trevas, mas não mencionava uma só palavra sobre o amor adormecido naquela foto ensolarada que me legou. Pensei em contar-lhe sobre o encontro que ele me proporcionou e achei até que ele aprovaria esse amor que em nós brotava, mas temi fazê-lo sofrer, ou, quem sabe, colocar à prova sua vocação. Temi que ele largasse crianças sofridas, tomasse o primeiro jegue e viesse resgatar sua Graça. Com o tempo as cartas foram rareando e, como se houvesse um erro de endereço, acabou por cessarem-se.
Há vinte anos atrás, mulheres de trinta não esperavam mais por padres que lhes abandonavam. Eu joguei todo o amor que armazenei por tantos anos em quem estava pronto para amar. Escrevi poemas, fiz caminhos de pétalas, sussurrei Neruda, e a amei com cada poro de meu corpo destilando o amor que emanava em sua direção. Nunca lhe falei das cartas não respondidas e demos ao nosso primogênito o nome de Alberto.
Os invernos continuaram a gelar as madrugadas do Rio Grande, eu e Graça nos aquecemos todos esses anos, orando para que a felicidade viesse pelos caminhos de Deus, como nos aconteceu. As primaveras se sucederam e trouxeram aromas e recompuseram os jardins sofridos. Nos verões juntamos os meninos e fomos para Tramandaí, Torres, Santa Catarina. Suamos em noites quentes queimando nossos lençóis num fogo que ressurgia a cada instante, uma chama que alimentava de amor nossos dias.

Álbum - 1ª parte

2006-07-05T08:00:00.000-03:00

Para quem gosta de contos em série, republico o primeiro, iniciado em outubro de ano passado...

Álbum

- Guarde prá mim essa foto... Ou queime, ou rasgue, ou devolva para ela.
Fins previstos são os mais tristes. É um fim desde que se inicia. É um rio que inexoravelmente entregar-se-á ao mar. Na porta da casa, onde me entregou aquela foto havia uma chave trancando o passado; da mesma porta onde um dia vislumbrou um futuro distinto, conflitante. Não perguntei seus porquês, não questionei suas certezas, não obstei suas dúvidas. Fui fiel a seu arbítrio e sorri. Entendi cada instante daquele ato. Conheci seus passos de longos anos e sabia que havia dor no seu gesto.
A foto estava inteira, como se tivesse sido retirada há pouco de um porta-retrato onde foi muito bem cuidada, talvez até cultuada. A data era irrelevante; poderia ter sido qualquer dia dos dez anos anteriores. Nela, um abraço contido, preso no tempo, revelava um sentimento ainda presente e proibido. A mulher alta, de cabelos negros, não era de uma beleza estonteante, mas tinha uma verdade que transbordava à imagem. Ele, com seus olhos nela, revelava um laço perene, porém incompleto. A luz daquele dia, na foto, era forte, dando a todos os contornos um brilho sem sombras, diferente daquele momento, quando a luz da tarde deitava triste como qualquer fim de domingo.
Para mim, inexplicavelmente, era como se estivesse presenciando um capítulo de um livro que nunca li, uma história que não me pertencia, porém que fui escolhido para guardá-la. Nossa amizade de quase dez anos nos rendeu momentos de cumplicidade, que nessa hora foi coroada. Conversas em viagens pelo interior, em bares, regadas à cerveja, vinho e discos. Músicas, livros, segredos, conversas sérias em sorrisos largos. Camaradagem.
Quando conheci Alberto ele já era assim, culto, simples, despojado de malícia e pleno de bom humor. Eu, pouco mais que um menino, encontrei nessa amizade uma base, um ouvido, um apoio. Podia rir por nada, mas sempre acompanhado. Podia dançar e beber com todas as meninas da festa sem que tivesse que ter aprovação do camarada, ou a crítica gratuita dos amigos de ocasião.
Nunca imaginei que um seminarista pudesse ser divertido ou que pensasse noutra coisa senão em Deus. Cheguei a pensar que sua própria história o tinha trazido ali através da única maneira plausível para que alguém tivesse acesso à educação nos rincões do Rio Grande, há trinta anos atrás. Como muitos outros do rebanho, que pelos seminários encontraram a saída da lavoura para a cidade, pensei que Alberto apenas tinha aproveitado a chance.
Quanto mais o conhecia e me inteirava de suas passagens, mais tinha certeza de seu destino. Ele talvez não soubesse, mas eu sentia há muito tempo que ele nasceu para difundir esperança. Na pobreza onde foi criado, nos campos de cima da serra, onde o inverno castiga até novembro e congela o pasto em abril, havia de germinar um pinheiro sólido, com casca resistente, mas de galhos sensíveis, onde o peso das geadas podiam quebrá-los várias vezes, sem que o destruísse.
O carinho de um pai passa muitas vezes pela dor. Quando Alberto foi morar com os tios, numa cidade um pouco maior e com mais condições de educá-lo não foi porque sua mãe ou seu pai lhe soltassem ao destino; ao contrário: o pesar da ausência foi o preço para permitir ao filho um futuro diferente dos seus. Longe deles, poderia vivenciar mais oportunidades, mas foi pela porta da Igreja que ele desenhou sua sina. Através dela poderia ajudar outras famílias a permanecerem unidas, mesmo que isso tivesse um preço.
Graça. Maria das Graças. Não sabia bem como se conheceram, mas um dia Alberto me contou sobre ela. Talvez fosse quem lhe mostraria um caminho que o afastaria da igreja ou quem o levaria para dentro para casarem-se. O nome não poderia ser mais apropriado para testar sua vocação. Ah, a vocação! A dúvida de quem segue esse caminho; a busca incessante da resposta definitiva. A graça de encontrar seu destino ou o destino de encontrar Graça em seu caminho.
Os anos passaram e a resposta foi adiada, porém a formação do sacerdote estava sendo cumprida. Chegaria o derradeiro momento da decisão. Conversávamos sobre isso, mas preferi ser Pilatos e deixar ao amigo o leme de seu próprio barco. Ser sábio quando se fala da própria vida é impossível e Alberto optou. Maria das Graças tem seu lugar no passado e lá ficaria independente de fotos, bilhetes ou sensações pelo corpo que herdaria para sempre.
No dia seguinte nasceria o futuro. Padre Alberto chegando ao interior de Pernambuco, no agreste, distante da luz, dos bailes, das caminhadas pela noite conversando sobre Graça, distante do Alberto que ficou me acenando da porta, sabendo que eu levava comigo seu passado. Na foto via Graça, via graça, via um lapso de tempo perdido na história, quando um homem de bom coração, por regras feitas por homens, teve que optar entre servir ao povo e a Deus, negando sua condição humana, sem perder a ternura.

Atrás de seus olhos - João Pedro

2006-06-30T08:06:00.000-03:00

Meu pai gosta de vir aqui comigo. Eu preferia jogar bola com ele, mas desde a separação meu pai anda meio triste, sozinho. Não gosta de cozinhar e assim pouco ficamos no seu novo apartamento. Ele não aceitou muito bem que a mamãe já tenha outro namorado. Já disse para ele que o cara até é legal, mas vi que ele não gostou muito e procuro não falar nisso. Aqui no shopping, quem sabe, a gente encontre uma namorada para ele? Acho que vou ter que dar umas dicas para meu pai.
Eu sou um menino, mas me sinto maior. Percebo que meu pai precisa mais de mim. Ele precisa ver que estou bem, ele precisa de namorada, ele precisa continuar a vida dele. Não vou deixar de gostar dele agora que minha mãe tem outro, mas se eu ajudar a encontrar uma nova namorada para ele vai ficar tudo mais fácil.
Logo eu estarei crescido como aqueles rapazes ali, vou ter meus amigos, sair com eles. E ele, vai fazer o quê? Eu que não vou sair por aí carregando meu pai, eu não! Também não quero que ele fique como aquele velho ali, com cara de brabo.
Aquela moça ali é a Nádia. Ela é muito simpática, até já me ajudou uma vez que meu pai virou o sorvete em mim e disse que fui eu. Deixei assim, não desmenti porque entendi que ele estava todo envergonhado. A Nádia é muito bonita, apesar de estar sempre de uniforme e lenço no cabelo, eu percebo nos olhos dela. Meu pai também acha, só não fala nada. Fico na minha, mostro outras mulheres para ele e ele nem dá bola. Acho que ele tem esperança que minha mãe o queira de volta. Coitado, ela não gosta mais dele há mais tempo que ele pensa. Eu já notava como as coisas iam antes mesmo deles se separarem. Será que ele não percebia?
Olha a mulher que vem ali. Nossa, ela é muito bonita mesmo! E grande! Todos parecem grandes ao meu redor... Meu pai parece que tem vergonha de olhar para ela. Ah, se fosse eu... Separado, morando sozinho e com um filho simpático como eu... Vou perguntar se ele quer que eu a chame... Não, deixa meu pai. Estou pressionando ele demais e isso pode deixá-lo triste.
Ali atrás têm duas velhinhas simpáticas, elas ficam acenando para mim como se eu fosse um bebê. Não vou olhar muito, não. Aquela que chegou por último parece ser bem divertida, mas antes eu vi que uma delas chorou. Será que ela está sentindo alguma dor? Será que velho sente dor ou se acostuma? Não sei porquê fico pensando isso. Queria era jogar bola.
Meu pai me deixou aqui e disse para não falar com estranhos. Esse senhor que está me convidando para tomar um sorvete não é estranho, já vi meu pai cumprimentá-lo. Não sei se devo ir com ele... Adoro sorvete!

Atrás de seus olhos - Diogo

2006-06-26T08:20:00.000-03:00

Estar perto de Rodrigo me deixa sempre tranqüilo, apesar dele não saber o quanto me atrai. Aqui no shopping a gente conversa de tudo. Gosto de saber do que ele gosta, gosto de olhar o que ele olha, gosto de estar onde ele está. Bebendo um refrigerante, escolho o mesmo. Às vezes até compartilhamos a mesma lata, o que me deixa excitado em por meus lábios onde ele pôs os dele: “quer um gole, Diogo?”... se ele soubesse desse beijo transverso...
Estamos nos preparando para o vestibular, mas a mim mais interessa é fazer o cursinho com ele. Conheci Rodrigo no ensino médio e ele nunca percebeu nada além de minha amizade. Certa vez, numa olhada diferente durante uma piada qualquer, achei que ele pudesse estar dando algum sinal para mim, mas nada. Naquela vez, cheguei até a oferecer um baseado, para ver se ele se soltava. Ele nunca falou tanto em mulher como naquele dia e deduzi que era uma esperança vã. Eu teria que contentar-me com os feromônios que ele dirigia a elas, não a mim. Emprestei uns livros do Caio Fernando Abreu e acho que ele devolveu sem ler.
Ficamos ali sentados, rindo de tudo e falando bobagens. Mesmo o diretor da escola, quando nos olha com reprovação passa a ser motivo de nossas risadas. Porém, ele não me engana: aquela solidão e olhar perdido sempre acham os meus. Ele é gay também, mas nunca sairá do armário. Ele é o motivo que eu tenho para abrir-me, mostrar-me. Mas não agora, não estou pronto, além do quê provavelmente isso me afastaria de Rodrigo.
Minha vó chegando... Acho muito bom ter uma vó ativa, que encontra suas amigas. Não precisava ser no mesmo shopping que eu, mas... É aqui que o Rodrigo gosta de vir... A vó Eulália é uma artista. Minha mãe diz que ela é uma artista frustrada, porque meu vô não a deixou trabalhar no teatro, onde ele a conheceu, mas pensando bem ela não parece tão infeliz assim. A não ser hoje, que está apagada, sem a luz que normalmente irradia. Vou falar com ela, perguntar o que aconteceu. O Rodrigo acha engraçado eu conversar com ela no shopping. Ele não a conhece como eu. Ele não sentou no seu colo, não pintou com vovó, não vestiu peruca para brincar de teatrinho como fazemos. Adoro aquela velha!
Opa! O Rodrigo foi olhar para umas meninas e acabou virando refrigerante na minha perna. Vou ter que ir ao banheiro dar um jeito nisso, enquanto a faxineira limpa embaixo da mesa. Rodrigo ainda me segura no braço e paro sentindo o calor de sua mão. Ele me mostra aquela morena que costuma vir aqui, sempre bem vestida. Parece mulher de programa. Na verdade, eu gostaria muito de ter sido tudo diferente comigo. De transar com mulher, de desejá-las, mas... Não é assim... Tem gente ainda que acha isso uma opção. Quem escolheria ser diferente da maioria, que homem teria escolhido desejar outro homem? Essas perguntas carrego comigo e espero amadurecer logo para ter as respostas. Aquele menininho ali com seu pai, provavelmente já sabe o que ele vai gostar. Eu era muito novo quando descobri que nunca amaria uma menina.

Atrás de seus olhos - Eulália

2006-06-22T13:52:00.000-03:00

Eulália. Assim me chamo. Sou viúva há dez anos e minha diversão hoje em dia é estar com minhas amigas. Reunimo-nos no shopping center, tomamos um chá com torta uma vez por semana, geralmente em domingos. Ali, entre lembranças e sorrisos planejamos alguma ação social que nos mantém vivas, além de ajudar quem mais precisa.
Ali está meu neto, Diogo. Menino educadíssimo, que vi crescer sem pai e com minha filha se redobrando em carinhos. Diogo tem esse amigo, Rogério, Rodrigues, sei lá.. Não tenho certeza... Minha memória já não é mais a mesma. Ele sempre fala muito desse amigo. São inseparáveis. Amizades assim, são raras.
Eu e as meninas estávamos, na semana retrasada planejando um teatro na periferia, onde trabalharíamos com alguns jovens. Eu faria um papel de avó, obviamente, mas angariaríamos alguns trocados para comprar cadernos para as crianças. Porém, por uma fatalidade, a minha estimada Josefina faleceu subitamente e tivemos que cancelar. Hoje é a primeira vez que nos reunimos sem ela. A Antônia está inconsolável, mas na nossa idade essas perdas são freqüentes. Custa-nos acreditar que logo, logo todas nós iremos partir dessa vida. A cada amiga que morre, sem uma palavra nos entreolhamos para tentar imaginar quem será a próxima. Raramente acertamos.
Olha lá, o triste homem, do mesmo jeito carrancudo de sempre. Nunca vi esse coitado sorrir. Lembro dele menino do mesmo jeito, num canto qualquer da pracinha de brinquedos. Nasceu triste, vai morrer triste. O que será que se passa naquela cabeça? Sempre o cumprimento, pergunto do tempo e ele mal responde bom dia, boa tarde, boa noite. A única vez que trocou uma palavra comigo foi quando perguntei que filme estava passando e ele disse: “Tootsie”. Só isso: “Tootsie”. Embora tenha ficado em dúvida se era tosse ou o nome do filme, fui assistir. Gostei demais, principalmente porque tenho uma artista reservada no fundo de minha alma sempre pronta para subir num palco.
É bom ver famílias nesse lugar. Crianças com seus pais, casais, moças bonitas. Aquela mulher de vermelho deve ser artista. Ah, como eu gostaria de estar em seu lugar. Jovem, bonita, sorridente, com corpo esguio! E como se veste bem, parece uma atriz. Linda e simpática com todos.
Apesar de o dia ser triste para mim e para minhas amigas, não consigo ser outra pessoa. Sou assim, de bem com a vida e vejo em todos neste mundo pessoas boas e felizes, mesmo o coitado... acho que se chama Robin, Batman... sei lá... bem, até ele deve ter seus prazeres. Do que será que ele gosta?
A menina da faxina está demorando em limpar a mesa. Lá está ela, limpando refrigerante na mesa do Rodrigo. Vou acenar para ela.
Que menino bonito aquele ali, bem arrumado, sorrindo com seu pai. Gostaria de saber das coisas que ele tem para contar. Faz tempo que não tenho crianças por perto e disso sinto falta. O tempo tem sido generoso comigo, mas falta crianças. Acho que sou uma criança no corpo de uma velha. Nem tão velha, nem tão velha...

Atrás de seus olhos - Robinson

2006-06-19T08:34:00.000-03:00

Meu nome é Robinson, professor Robinson. Sou diretor de um cursinho pres vestibular. Tentei de todo jeito ingressar numa universidade como professor, mas o tempo foi passando e me acomodei. Talvez por ter essas dúvidas dentro de mim, esse medo de enfrentar as coisas que escondo com um ar de austeridade. Antes de vir para cá, passei no supermercado e comprei uma corda. Vou me matar quando chegar em casa.
Foi aqui que troquei a razão pelo instinto. Há cinco meses atrás encontrei um garoto que me aceitou como eu sou. Comprei presentes, ganhei afeto, como nunca havia experimentado. Porém a mãe dele descobriu e o castelo desmanchou-se. Aqui nessa mesa, ela me atirou a jóia que havia dado a ele e me chamou de coisas horríveis, que sei que sou. Só não foi pior porque era uma pessoa da sociedade e não quis denunciar-me para não sujar o futuro do menino. Gosto de meninos, quanto mais novos melhor, e na tentativa de esquivar-me de meus impulsos fui cair na Internet, em salas que preferia nunca ter entrado, onde garotos me esperavam. Não sei que vida prefiro. Não sei porquê tenho medo de tudo, outras vezes não tenho medo de nada. Tenho medo quando não ter medo.
Aqueles meninos ali, são alunos na escola. O loiro tem olhos lindos e uma barba que já se apresenta bem definida, apesar de seus dezessete anos. Ele nunca deve ter imaginado o quanto ele me atrai, até porque nunca eu teria coragem de olhar mais um instante para ele do que ele próprio me olha. A velha senhora passou a pouco por mim e me cumprimentou. Acho que a conheço, talvez daqui mesmo, talvez não. Não me atenho muito às pessoas. Sempre preferi os livros, o cinema e as orquídeas que cultivo no terraço do prédio, mas acabei dando o passo adiante que a vida toda evitei.
A morena chegou. Todos olham para ela. Até eu gosto de olhar seu requebrado, seus olhares lascivos, seu jeito de fêmea no cio. Ela nem olha pra mim. Não devo atraí-la, ninguém se sente à vontade comigo. Fico só, deixo o tempo passar e enquanto isso espero a hora de chegar a noite a vagar a Internet em busca de um encontro virtual, com algum menino. Depois de ceder, não me perdôo, mas uma voz me chama. A minha grande luta é manter-me longe da ação. Por isso, suportei por tanto tempo a solidão.
O homem com o menino é o Anselmo. Não sei se ele lembra de mim. Fui professor dele e agora ele já é pai. Provavelmente vive só, porque sempre o vejo com o menino por aqui. Eu não conheci meu pai. Ele morreu muito cedo e minha mãe nunca superou a sua ausência. Criou-me com a distância que hoje tenho das pessoas. Bonitinho esse menino dele... Se parece com Anselmo quando menino que eu perseguia com os olhos pela calçada... poderia convida-lo para um sorvete e...
Se ele não aceitar o passeio, vou ao cinema. Hoje quero chegar cedo em casa. Não posso me atrasar para o meu fim.

Atrás de seus olhos - Aparecida

2006-06-16T10:25:00.000-03:00

Aparecida era como eu me chamava. Agora sou Jeniffer. Com dois efes. Cresci na mesma favela que a coitada da Nádia, que trabalha aqui nesse shopping. Passa o dia limpando a sujeira dos grã-finos. Eu preferi outra vida. Ganho dinheiro e me divirto. Nem todo mundo nasce com esse dom, esse corpo que faz qualquer um estremecer.
Freqüento o shopping porque aqui sempre tem muita gente solitária, apesar da multidão que anda por aí. Foi-se o tempo em que se conseguiam clientes na rua. Está tudo muito perigoso e não estou a fim de ser assaltada ou forçada a fazer de graça o que faço por dinheiro.
Ali está aquele velho com cara de mal amado. É um tipo que poderia render alguns trocados, mas além de nem olhar pra mim tem um jeito estranho... Na rua a gente desenvolve uns instintos de preservação e sem dúvida ele não me interessa.
Os meninos são uns duros, nem pensar. Só mesmo depois de uma noite com quatro ou cinco programas eu sairia com garotos para me divertir. Eles são rapidinhos, mas tem um calor que me deixa louca. Um deles me olha, quase babando, o outro nem me vê. Ahã, entendi... Ele não se interessa pela morena aqui e nem por outra qualquer. O negócio dele... Bem, talvez nem ele tenha descoberto ainda. Ih, o garoto virou refrigerante. Lá vai a trouxa da Nádia limpar o trabalho que eu mesma dei. Ele ficou todo atrapalhado quando eu passei e dei uma encarada nele.
O shopping está fraco hoje, domingo de sol. Cheio de velhos e crianças. Não vai render nada. Tem aquele outro com menino, com cara de casado. Deve ter a mulher em casa esperando. Bem gostoso. A Nádia não tira o olho dele. Parece puta. Era só o que me faltava, a mulatinha de cabelo ruim querer concorrer com a gostosa aqui. Só porque estudou um pouco mais que eu acha que pode...
Vou dar uma passada na frente do cinema. Hoje tem filme com sexo. Deve ter um monte de tarados querendo uma real. Além disso, se eu não der hoje, amanhã não pago o aluguel da peça onde moro. Claro que não posso levar ninguém lá, então preciso arrumar algum homem que tenha local ou pague um motel. Pra isso, tem que ter carro, porque ir a motel de ônibus não é com a Jeniffer com dois efes não.